Maga du Gocamadoug

2012-01-16T09:27:00.001-08:00

Ya no sé si quiero saber algo más. Si quiero saber si me quiso, me quiere o me querrá. Aline quiere que le cuente. Yo no sé si quero seguir hablando de esto, si sea suficiente con cambiar de página o si será necesario comprar un nuevo cuaderno. Yo creo que será lo último.

Y entonces en su muro pone canciones sobre una chica del norte, que no puede ser otra que yo. Pero ya no quisiera ni escucharlas... Quisiera tener las fuerzas para alejarme por completo.

2011-08-03T23:19:00.000-07:00

Pensé que podríamos ser amigos. En eso habíamos quedado. Aunque según recuerdo él mencionó el término "contactos profesionales". Después, una vez que volvimos a hablar dijo que seguiríamos siendo "conocidos".
Hace ya más de un año que cortamos. Un poco más desde la vez que me dijo "Te amo". Y no somos amigos. Yo estoy en sus redes sociales y él en las mías. A veces él se siente con derecho a comentar lo que digo, otras pocas veces yo hago lo mismo. A mi en realidad me gusta platicar, sentir su presencia, aunque sea en la distancia. Pero cada vez que charlamos lo único que siento es su ausencia, su lejanía, lo poco que le interesa ya mi existencia.
Alguna vez me hizo sentir que yo había tenido la culpa de que esto hubiera acabado así. Yo era fría, yo no me dejé amar, yo... Llegué a creer que él tenía la razón.
A veces la distancia y el tiempo no siempre son buenos consejeros. Se alían con la soledad para jugarnos malas pasadas, para hacernos ver cosas que jamás ocurrieron, para idealizar hombres que nunca fueron como los recordamos, para desear pieles que en ningún momento nos hicieron vibrar...
Y aún así no dejo de extrañarlo.

2010-04-30T08:55:00.000-07:00

Estoy enamorada. Doblemente enamorada.
Uno, de mi amor platónico que me encanta y siempre me termina haciendo sentir tan pero tan feliz, así como si, no se, cada vez que lo viera, habláramos, me acercara a el... uh! la dopamina se pone a mil.
Dos, pues este chico con quien me siento tan a gusto cuando hablamos, pero que me pone tan nerviosa al verlo. Cuando salimos siempre siento que esta viendo cada quien por su lado. La verdad es que cuando hablo siento como si no me pusiera atención, pero no es así, porque siempre recuerda lo que le dije. Y... jaja, es una de las pocas personas que se dio cuenta de mis ojos verdes enseguida (es típico que después de meses -a veces años- de conocer a alguien me diga: tienes los ojos verdes?), y pues siempre tiene tema de conversación, temas nada estúpidos. Y ha estado conmigo en los momentos mas tristes de mi estancia y... no se, siento que lo quiero.
Pero... No se lo pienso decir a ninguno de los dos.
Al primero, por razones obvias: es un amor platónico, desde hace casi 3 años, y no pienso arruinarlo, me llevo muy bien con el y quiero que siga asi.
Al chico, pues porque es muy rapido, y soy de las que odian que te digan "te amo" luego luego, y el ya me lo dijo... y pues si, soy muy lovable, jajaja, pero es que me choca que se use tan superficialmente esas palabras... aunque bueno, siempre se le puede dar a las personas el beneficio de la duda... xD

Ultimas novedades

2009-09-17T12:06:00.000-07:00

Hoy entregue mi documentacion para ver si me puedo ir unos mesesillos a estudiar por otros rumbos. Las opciones que finalmente elegi fueron en primer lugar, la UNAM FES Acatlan y en segundo, la Universidad Autonoma de Aguascalientes. Espero poder irme esta vez, asi que todos los que sean catolicos (que yo no...) recen por mi please, jeje :)

Que hay de nuevo.

2009-07-17T00:23:00.000-07:00

Los del COLEF me mandaron a la chingada. Queria ser becaria, nomas vieron mi CV y ni entrevista me quisieron hacer. Eso si, son muy diplomaticos y amables.

4 kilos menos, unas cuantas docenas de abdominales, muchos curls y horas en el gym.

Nuevo tinte en el cabello. Curiosamente aunque me puse un rubio cenizo, de todos modos quede medio pelirroja, ya me la estoy pasando a creer que ese es mi color natural.

Ya no puedo ver tele, ya no tengo sala y ya tenemos perra. Al dia siguiente que pasaron esas cosas no lo pude evitar y me solte llorando en el trabajo. Ahora sobrevivo mirando DVDs en mi compu de vez en cuando.

Mi gato (en realidad es de mi hermana), esta demasiado flaco y segun dice mi hermano, ya es papa (el gato). Sus bebes estan lindisimos. Creo que la perra estresa demasiado al gato (y a mi tambien).

Las pendejas de mis vecinas confunden el carro de mi madre con una banca de parque. Viejas pendejas, parece que no tienen casa. Mi hermana mediana se la pasa gritandole a la menor, ellas confunden mi casa con un mercado.

Tenia el dilema de hacer un cuarto para mi en el patio de atras o conseguir un apartamento por alla por el centro en cuanto junte mis 333 creditos. El parrafo anterior apunta hacia el downtown.

Memo es un mujeriego y lo peor, con unos malisimos gustos.

Me ofrecieron que haga mi servicio social en un A.C. formando parte de un equipo de planeacion estrategica... Pero sus planes no me parecen realistas, hacer o no hacer? He ahi el dilema...

Tal vez yo soy demasiado realista.

Por fin logre llegar al nivel 9 de Zuma, pase casi 1 mes en el nivel 8.

Yo queria ser becaria del COLEF :(

Me compre un vestido lindisimo en CyA.

Tengo meses sin ahorrar ni un centimo.

Quiero dinero.

Quiero estudiar antropologia. Quiero estudiar sociologia. Quiero estudiar cualquier cosa que no implique tener que crear estrategias, procurar fondos o utilizar la vinculacion...

Si hubiera tenido dinero y un poco mas de imaginacion, habria estudiado para chef...

Ayer, sentada en el nuevo departamento de mis viejos amigos, descubri que ya me enfade de mi carrera, y sin embargo... ni madres que me salgo. Si ya soy 76% lic.

Quiero ser fotografa.

Siempre quise ser fotografa.

Tengo perdido el cable de mi camara...

Ya estoy empezando a enfadarme de estar chingando aqui...

Pero no importa.

Aunque siempre dicen que las entradas deben ser cortas.

Bye!

2009-05-27T21:13:00.000-07:00

Mmm... pues yo creo que me voy a Colima... playita cerca, renta barata, todo tranquilito, uno de los mejores centros de investigacion en comunicacion, mis parientes mas o menos cerca (en Guadalajara)... que mas se puede pedir...

Que me acepten! jaja.

2009-05-27T20:46:00.001-07:00

Las casas en el DF y alrededores estan muy caras!

Creo que seguire buscando opciones por otros lares...

2009-05-27T19:47:00.000-07:00

Tal vez pensarán que estoy loca

(Yo siempre lo he sospechado, pero no importa, no es algo que me quite el sueño)

Pero… jaja… acabo de sacar todos mis libros del librero y mi ropa del ropero, metí los libros al ropero y la ropa en los libreros.

¿Por qué? Bueno, no sé exactamente porque pero últimamente me he sentido bastante enfadada (al menos visualmente) de mis libros, son muchos los que tengo para mi edad. Jamás los he querido contar pero sé que son muchos porque he entrado a la habitación de muchos de mis amigos y amigas y ninguno de ellos tiene tantos. También creo que se debe a que me recuerdan mi adolescencia y eso me da una flojera tan tremenda...

Por otra parte, me doy cuenta que a pesar de toda la ropa que tengo, siempre ando vestida con lo mismo porque mi ropero está en la habitación de al lado y yo me levanto de carreras y me pongo lo primero que me hallo. Además ahora que estoy en el gimnasio ver la ropa me va a motivar, porque tengo ropa muy bonita que ya no me queda! Y quiero que me quede porque es la más bonita y la que menos he usado y buuuu… algunas cosas que me había comprado para Guadalajara. Así las cosas…

Y volviendo a Guadalajara… la tristeza me entro ya después, cuando me preguntaron si iba a seguir con el proyecto en el IMJUV. Iba yo llegando del baño y no entendí bien la pregunta, el caso es que conteste que no, luego que si, luego que no… Entonces Nora entendió lo mal que me sentía (lo pude ver en su cara) y es que buscarte y no encontrarte en una lista es una cosa, pero estar escuchando los planes de los que si se van a ir tooooodo el día es diferente. Me senté frente a la laptop mientras seguía escuchando felices a los que si salieron en la listita, no dure ni 30 segundos y dije: "no me siento bien" y me salí.

Me recargué junto a una pared, me senté sobre el pasto seco y me puse a ver a las ardillas (ese se ha vuelto un hobby muy relajante para mí) y pensé: "que sencilla es la vida de las ardillas", pero enseguida reflexione en que no es cierto… y menos si un gato como el mío se atraviesa en su camino.

Me solté llorando. Qué otra me quedaba. Había querido hacerlo todo el fin de semana y no había podido. Quería hacerme la fuerte, pero nunca lo he sido. Además ya estaba cansada de escuchar todo el día "¿Y por qué habrá sido?", "¿no te dieron una explicación?", "las cosas pasan por algo", "tal vez te espera algo mejor aquí", jaja, puras frases hechas… aunque tal vez tengan algo de cierto…

Me insistieron tanto en que vuelva a aplicar y repetí tantas veces que no lo voy a hacer, que hoy que me la he pasado sola, me puse a pensar y creo que no es tan mala idea. Otra de mis opciones era el FES Acatlán, pero la verdad es que ya ni me acordaba… me repitieron tantas veces que mi mejor opción era el ITESO que ni siquiera lo pensé cuando hice mi solicitud, ni siquiera quise poner una segunda opción aun cuando se podía…

Así que lo estoy pensando… tal vez no sea tan mala idea… Ya veremos.

2009-05-27T13:49:00.000-07:00

PFFF! Creo que estoy a punto de contratar unas animadoras (o animadores, jaja). Si, asi como las de los xoloescuintles. Tengo que entregar 4 proyectos para esta semana y la que viene y no quiero hacer nada!

Hasta me puse a limpiar mi cuarto y ordenar mi ropa con tal de no ponerme a escribir. Bueno, lo de la ropa ya se me habia estado haciendo un habito ultimamente porque tengo mucha y ademas con lo del gimnasio uso el doble de ropa a diario y pues hay que tener todo bajo control, pero chale... parece que hiciera todo lo posible para estar redactando los reportes 2 horas antes...

Ay, ay, ay... como diria Condorito: PLOF!

: : :

PS. Memo ya volvio a su color normal :) Jaja, le pregunte y resulto que iba al MR. BAJA.

2009-05-23T23:52:00.000-07:00

Os podeis olvidar de todo lo que dije en el post anterior (respecto a Guadalajara). Ayer, despues de mas de 2 meses de espera aparecieron los resultados y mi nombre no aparecio por ningun lado.

Asi que me quedare aqui en Tijuana. Ya me habian empezado a salir planes que me hacian creer que estoy mejor aqui, pero la decepcion nadie me la quita, como lo dije antes... nunca antes habia creido tanto en algo.

Lo que si es que no me quito las ganas de dejar mi trabajo... quiero abrir una consultoria en comunicacion, he descubierto cuanto me gusta eso y no puedo con las ganas de empezar...

+ + +

El jueves pasado que fui al gym, me encontre con que Memo, mi instructor se pinto su pielecita con un horrible bronceado artificial. Se veia super falso... El es blanquito asi paliducho y bueno... fue una sorpresa.

Mas tarde descubri que iba a ir a un concurso de fisioculturismo o algo asi y por eso se hizo esa cosa... espero que el lunes que vuelva, ya este normal... jaja.

Guadalajara.

2009-05-17T20:54:00.000-07:00

Nunca he tenido tanta fe en algo como en el hecho de que me voy a ir de intercambio a Guadalajara. Por momentos he pensado que no quiero hacerlo, pero nunca ha sido en serio. Aun no tengo un papel que me diga que sí me voy a ir, pero yo sigo haciendo mis maletas. Comencé empacando la mejor ropa que tengo y que no pienso usar hasta que este allá para que quede bien cuidada. A los días metí a la maleta mis ligas de ejercicio y una manual para ejercitarse en casa. Después mis DVDs favoritos… y aquí sigo mirando a mi alrededor para ver que mas puedo ir guardando… Lo curioso es que no quiero llevar muchos libros, si acaso, algunos 3: una novela (Rayuela), un libro sobre metodología y tal vez un libro sobre Tijuana para ponerlo en la salita de estar o sobre mi mesa de noche… Ya exprimiré la famosa biblioteca del ITESO.

Últimamente he comenzado a leer libro que no son literatura, de esos que despreciamos porque sentimos que nos dicen qué es lo que debemos hacer (y por prejuiciosos) y he descubierto que no están nada mal, al menos causan una enorme motivación. Actualmente me encuentro en el dilema del camino que va a tomar mi carrera profesional, me gustan la investigación social y la consultoría en comunicación; al fin y al cabo ambas son investigación. Usualmente uno (bueno… yo) pensaría que es más beneficiosa la investigación social, decía un compañero que es “lo que rifa” y es que suena muy humanista ¿no?, muy científico también, muy intelectual. Aunado a esto, gran parte de los que nos movemos dentro del área de las ciencias sociales y el humanismo alguna vez hemos sentido desprecio por las empresas, baluartes del capitalismo, en donde se explota al empleado y el patrón gana cientos de dólares por minuto mientras se rasca la panza… Pero, ¿por qué no hacer algo al respecto? Yo soy una de esas chicas que cree que las cosas se pueden cambiar y no con revoluciones, que ya llevamos 2 y a mí no me han convencido del todo… sino en el entorno pequeño, he estado siempre convencida (aunque suene a eslogan comercial) que el cambio lo hace uno mismo, poco a poco, con su familia, con sus vecinos y amigos.

Una maestra muy querida me decía que yo soy una líder, que eso se notaba enseguida. Le contesté entonces que no me gustaba ser líder, que siempre lo hacía a regañadientes al no haber nadie más que aceptara el mando. Pero hasta ese momento (que fue hace unos 3 meses) yo no había logrado entender el concepto real de liderazgo. No se trata de una manada de borregos detrás del borrego mayor y con los ojos vendados. El líder es alguien que motiva, de entre un grupo el líder es quien tiene la mejor visión del objetivo común y logra inspirar a los demás para caminar y si es posible correr emocionados hacia este. Un verdadero líder cree en el autoliderazgo y lo ensena a sus compañeros, que eso son, compañeros de un mismo camino y no seguidores. Al convencerse todos los miembros de la necesidad de un autoliderazgo, el trabajo comenzara a surgir solito. Considero que el principal rasgo del autoliderazgo es la iniciativa, una iniciativa mas una visión clara es lo mejor que se puede tener.

Bueno, solo quería hablar de eso. Últimamente he estado muy feliz porque encontré mi MP3, el cual tuve perdido más de un mes. Para mí, la música (la que me gusta, jaja) es como una segunda motivación para vivir, cuando escucho música siento que vivir la vida vale el doble. Además estoy yendo al gimnasio 3 veces por semana (Guillermo, mi instructor, es guapísimo :D), creándole un plan de Relaciones Publicas a la Sala de Arte de la UABC, terminando el diagnostico de comunicación interna en el Instituto Municipal Para la Juventud y lo mejor: ¡Estamos en mi estación favorita! ¡Amo la primavera!

Seguiré haciendo mi maleta con fe. ¡Disfruten de la vida!

(Ay… jaja, que cursi soy cuando estoy feliz… ¡Bah! Me encanta ser cursi…)

Las ardillas.

2009-05-14T00:30:00.000-07:00

Aqui va mi version visual de mi encuentro con las ardillas, bueno, algo modificada para un comic que tuve que entregar... Lo del elefante, por cierto, no paso. Espero que lo disfruteis.

No se por que no puede hacerse mas grande, intentare arreglarlo mas tarde.

De abandonos, mi familia, ardillas, pensamiento sistemico y todo lo que se tengo atorado en este momento y debo de sacar.

2009-04-07T21:13:00.000-07:00

Alguien me dijo que escribiera, perdón, pero por ahora sólo está el enojo que debo sacar antes de seguir:

¡Me choca la adultez! ¡Me choca la independencia! A los 12 años mi madre me tiró a la calle a que aprendiera a vivir por mi sola. Ser una niña abandonada no significa solamente vivir en las calles o que no te den dinero para comer, o peor, tener que llevar la comida a casa. Yo ya había sido abandonada aún antes de que se muriera mi padre, no es su sombra a lo lejos lo que ocupa la mirada de mi madre. Y aquí estoy abandonada, debiendo tomar decisiones que no quiero tomar.

¿Qué es ser una niña abandonada? No lo sé, solamente conozco el enorme deseo de abrazarme a las faldas de mi madre y que ella diga “haz” y obedecer enseguida, sin tener que pensar, creer que todo lo que me ordena es por mi bien, no escuchar el “son tus decisiones y sólo te van a afectar a ti”, qué pensamiento más ingenuo… Lo que yo haga influirá enormemente en ella cuando no tenga más pies y manos para trabajar.

… Pensándolo bien, ser una niña abandonada es ser obligada a pensar y decidir antes de que una se decida a hacerlo por si sola y creer tristemente que todo será más fácil alguna vez, en el futuro.

Todo este rollo es porque aparecieron unas ardillas en mi casa y no soy capaz de echarlas fuera a las pobres, están lastimadas, de hecho, eran 4 y una ya se murió, aparte de otra que ya estaba muerta… quedan 3, de esas solo 1 creo que sobrevivirá, ya que las otras 2 parecen tener sus piernitas rotas y difícilmente podrían reintegrarse a la naturaleza. No sé si me siento en deuda porque seguramente fue mi gato quien les hizo eso o simplemente es mi maldito (si, en este momento merece ese adjetivo) instinto protector.

El caso es que esperaba que al llegar mi madre, ella tomaría la sabia decisión de echarlas y yo haría como que no estaba de acuerdo, fingiría un berrinche de desacuerdo total y asunto arreglado. También imaginaba una asamblea familiar en la que votaríamos democráticamente que hacer con ellas y pensaba qué es lo que realmente haría: ¿votar por que se quedaran o por que se fueran? Porque hasta a mi misma me engaño fingiendo ser maternal, yo la neta, quiero que se vayan… ¡vinieron a perturbar mis vacaciones!!! ¿Cómo carajos se atreven??? Estoy en un periodo de reajuste emocional y no me dejan proceder a…

Pero esa asamblea imaginaria nunca ocurriría porque en realidad no somos una familia, somos 5 personas que viven en la misma casa. Y ya. Qué triste es decirlo. Y más triste aun, no sentir ninguna tristeza al decirlo. Repetirlo con tanta certeza: “Mi familia no existe”, al menos no emocionalmente. No es más que un subsistema supuestamente funcional del Sistema mayor.

Esto puede parecer una niñería, una nimiedad, pero no lo es. Sólo Nora que en tan poco tiempo ha empezado a conocerme tanto podría entenderlo bien. Sólo alguien con capacidad de pensamiento sistémico. Una herramienta que desgraciadamente aun no es común entre nosotros, tan acostumbrados al reduccionista método científico. Apenas estoy empezando a entrenarme en esto. Es difícil, pero de verdad vale la pena.

Pfff… el asunto es que ahora que de verdad quiero crecer e independizarme, me cuesta tanto trabajo: ¡No quiero despegarme de tus faldas!, pero tampoco quiero ser como tú, que eres idéntica a mi abuela: fría, que das un cariño superficial, abrazos de escaparate. Suena tan cruel… Seguramente estarás herida, tan pero tan herida. Pero mamá, yo no puedo curarte a ti, yo voy a intentarlo por mí. Ella me dijo que tenía 2 opciones: aceptar el amor superficial que me ofreces o empezar a cuidar de mi misma para un día poder cuidar de otros con verdadero amor. No puedo esperar a que te decidas a cambiar. Lo que me ofreces no satisface mis necesidades. Por tanto, tendré que tomar la segunda opción, es mi única verdadera opción. Pero me pregunto cuándo podré empezar…

* * *

En mi casa hay tanta flojera por parte de todos… y siento que se me va a pegar, de verdad. Ya me quiero ir.

De amores y neumonías

2009-03-15T01:57:00.000-07:00

Ella esperó en el vestíbulo del consultorio. Él salió y la llamó. Entraron. Conversaron sobre el historial clínico de ella: colitis, gastritis, colédocolitiasis. Cosas por el estilo. Le preguntó por sus síntomas. La exploró con el estetoscopio. Con sus manos suaves. Le dijo que tenía neumonía. Ella exclamó suspirando: "ay... de eso se muere la gente". Entonces él le contesto con su voz serena: "Sí, pero tú no". Después le dio la receta y le dijo que quería verla en una semana para que le contara si había mejorado, empeorado o seguía igual. Apenas pasaron algunas horas para que se dieran cuenta que no podían vivir el uno sin el otro. Ella volvió. Él ya la esperaba.

Vivieron felices para siempre.

* * *

Así deberían ser todos los finales. Pero en realidad cuando ella llegó a su casa por la noche, buscó su nombre en Google. Encontró su MySpace. Descubrió que tenía novia. Se dejó morir de amor. De desamor.

Y de neumonía.

Zonki

2008-10-15T12:08:00.000-07:00

Un cliché tijuanense rediseñado :)

Luna Sombrero y Lala...Lalito

2008-10-13T10:59:00.000-07:00

Aquí les presento a "Luna Sombrero" y "Lala...Lalito" :)

Conversito

2008-10-10T09:52:00.000-07:00

Estos días de únimo tan fluctuante, me he puesto a coser para bajarle un poco al estrés y calmarme. De ello, salió este pequeño que hice en homenaje a los Converse de una amiga (a quien ya se lo regalé). Lo siguiente que hice fue un sombrero de copa, de éste subiré la imagen más adelante. ¿Qué tal me quedó?

Playas

2008-10-08T10:40:00.001-07:00

Me gusta visitar este lugar porque siempre podemos encontrarnos con algunas imágenes como éstas, tomadas hace una semana cerca del malecón:

¿Alguien podría imaginarse que estas dos realidades tan distintas entre sí, estos edificios blancos y casitas de cartón, se sitúan apenas a unos cuantos metros de distancia?

La hogarótica y las estrategias del erotismo

2008-10-08T09:02:00.000-07:00

Comentario a El eros electrónico, de Román Gubern (para entenderlo con mayor claridad, primero leer la entrada anterior).

En el desarrollo actual de nuestra vida cotidiana, rituales como el potlach resultan imposibles y son contrarios a la hogarótica que es de carácter caustrofílico y blindado. Esto ocurre en las sociedades de la privacidad que viven “bajo la angustia provocada por la amenaza de la intromisión humana o tecnológica”, sociedades que, aunque pudieran parecer distópicas no son nada lejanas a la Tijuana contemporánea, en la que se reciben correos electrónicos en cadena para prevenir a los contactos, recomendándoles ser discretos, ser miedosos y encerrarse en casa ante la notable violencia. Nada más lejano a las islas Tobriand y a Malinowski. En nuestra ciudad si tienes una Cheyenne habrás de cuidarte de los secuestradores y si no la tienes y ves que alguien la posee, habrás de cuidarte de él, que posiblemente sea narcotraficante, secuestrador o delincuente, pues son finalmente los únicos que se pueden dar el lujo de ser ostentosos. Curiosamente, esta semana en las noticias anunciaban el alza en la venta de autos compactos y la baja en sus contrarios.

Ahora, la agorafobia pública de la que habla Gubern, difícilmente puede ser anulada por una claustrofilia, en sociedades en las que la diferencia entre la “selva” y el “fortín” son mínimas, pues ese “lujoso fortín”, que se menciona existe únicamente para algunos cuantos “burgueses” o “aristócratas” que cuentan con los recursos necesarios para equiparse con todos los electrodomésticos necesarios y los aparatos quema-calorías. De la explicación dicotómica de Gubern, yo agregaría que la agorafobia y la claustrofilia no necesariamente se oponen, sino que creo posible una convivencia entre una agorafobia y una claustrofobia, es decir, un pánico a ambos espacios, un desencanto en el que mientras se encuentra en un espacio se desea estar en el otro y viceversa, hasta darse cuenta de la falta de control que se ejerce sobre estos.

Nuestro control territorial es entonces mínimo, casi imposible, cuando las construcciones, los paralelepípedos de 4 por 10 en los que no enclaustramos, no ofrecen la menor libertad deseada y, al igual que el fin de semana en el campo o el mar, el espacio virtual de Internet funciona como una compensación, si no psicosomática, sí mental, en la que, si no puedo ordenar mi habitación de la forma en que deseo, debido a sus dimensiones y características físicas, sí puedo organizar mi vida en la red a mi gusto, ya sea en un MySpace, blog o inclusive en alternativas mucho más complejas como Second Life. Así, en mi opinión, Internet, la red y la computadora, no forman parte del hogar, del claustro. A pesar estar geográficamente inserto dentro de éste, se trata de un tiempo-espacio singular y separado de lo que lo rodea, con reglas distintas, tanto en la formación de comunidades como en la forma en que se llevan a cabo los contactos emocionales.

Una de las posibilidades más atractivas que ofrece este espacio es el de la mirada, la cual ha fascinado a través del tiempo, por el poder que ésta implica. “Los ojos son la ventana del alma” y mirando podemos descubrir verdades o mentiras, ejercer el poder, acosar o simplemente llenarnos de deleite visual sin necesidad de buscar una mirada recíproca o tener que preocuparnos de ella, según sea el caso. Mirar sin ser mirados, fisgonear sin ser castigados como Noé lo hizo con Cam al ser descubierto desnudo por su hijo. La red es el espacio idóneo de desarrollo para la “sociedad del espectáculo” (G. Debord), el tianguis de la mirada colectiva, un mercado lleno de sujetos y objetos de deseo diversos y personalizados al alcance de cualquiera que se pueda conectar.

La mirada pornográfica es la que busca saber: ¿Qué sigue después del beso y de la palabra fin?, ¿en qué consiste el “y fueron felices para siempre”? Es aquella que desea reconocerse en el rostro el orgasmo y probar el sabor de la muerte, pero desde lejos. No me mires mientras lloro. No me mires mientras tengo un orgasmo. La mirada es morbo. En el eros electrónico la otredad es vulnerable. El cristal de la pantalla en el ordenador protege al yo.

La red emocional

2008-10-08T08:59:00.000-07:00

El eros, las pulsiones del amor, el contacto entre los seres humanos se ha transformado a partir de la aparición de una nueva forma de interacción: la comunicación mediada por computadora. En “El eros electrónico”, específicamente en “La red emocional”, Román Gubern inicia ofreciendo una pequeña retrospección hacia los orígenes militares de Arpanet, el cual más tarde se transformaría en Internet, la famosa “red de redes”.

La aportación del análisis de este autor consiste en la reflexión que provoca en el lector respecto a los innumerables cambios que este nuevo medio ha producido en nuestra percepción del mundo; cambios que han surgido a una gran velocidad, pues la rapidez en la incorporación de este medio a nuestra vida cotidiana y las horas que le dedicamos son sorprendentes si los comparamos con el tiempo que tomaron la radio y la televisión, por ejemplo.

Para empezar a enlistar las modificaciones que Internet ha hecho a nuestras percepciones, podemos mencionar que paradójicamente un medio (Arpanet, ahora Internet) que inició con el fin de proteger información científico-militar, se ha convertido en un nuevo espacio de guerra, el cual, a la llegada de los hackers, se ha vuelto vulnerable y no logra el resguardo que ofrecían anteriormente los castillos y las torres. Con esta afirmación podemos identificar el primer punto que cambia en nuestra percepción: el poder.

Ligado a esto, nuestra concepción de las distancias y los espacios ya no es la tradicional, de jerarquías y fronteras bien delimitadas, sino que nos encontramos ante una geografía constantemente cambiante y caótica, cuyo principal rasgo es el desorden. Ya no hay una torre que se erija al centro ni un faro que nos indique su ubicación, de ahí que actualmente enseñar, signifique principalmente “enseñar criterios de discriminación”.

Ahora, no todos los puntos en la red son iguales ni todas las distancias hacia el medio son las mismas, por ello ni siquiera el empecinado maquillaje de quienes predican la democracia de Internet logra esconder la diferencia entre el acceso desde el centro y la periferia (en sus conceptos tradicionales). En nuestro navegar por esta “biblioteca desordenada” (U. Eco), mientras los inforricos tendrán la oportunidad de entrada a las ocultas y complejas bases de datos con artículos arbitrados e información legitimada, los infopobres deberán quedarse en la superficie de nuestra ya cotidiana Wikipedia.

Tan importante es el impacto que ha tenido la aparición de la red en nuestra percepción, que inclusive ha permitido que recibamos información que sin su existencia jamás habría llegado hasta nosotros, un ejemplo de ello es el caso Clinton-Lewinsky, que se dio a conocer gracias a Internet, a pesar de que los diarios habían decidido no publicar información al respecto y actualmente la adicción a este medio se ha vuelto alarmante, esto lo he percibido personalmente, ya que al estar realizando mi servicio social en una institución de gobierno, me he topado con que las pláticas sobre adicciones que se imparten a los jóvenes ya no son sobre adicción a drogas, sino a Internet y pornografía en la red.

La situación de los hackers resulta interesante debido a la forma en que ilustran cómo la introducción de una tecnología provoca un cambio en las prácticas culturales cotidianas de los seres humanos -en lugar de salir a trabajar, se labora desde casa; en algunos restaurantes se puede solicitar comida por Internet (Merlot, por ejemplo), se conversa por Messenger y cámara Web en lugar de salir con los amigos, etc.- y, dada la importancia de la cultura, ésta logra a su vez modificaciones biológicas, produciendo sujetos pálidos, obesos y asexuados.

Los canales de comunicación sufren importantes pérdidas pues, en la mayoría de los casos, resulta imposible percibir los lenguajes no verbales del cuerpo, estudiados por la kinésica, prosódica y proxemia que, como sabemos, son tanto o más importantes que aquello que podemos estar escuchando de boca de nuestro interlocutor. A cambio de esta merma, Internet nos ofrece un nuevo repertorio semiótico -que incluye a los emoticons- el cual, sin embargo, muchas veces es no fiable o muy difícil de comprender entre los iniciados en este medio, mucho más si agregamos a esto la diversidad de subculturas y, por tanto, sublenguajes, existentes en la red.

En un segundo apartado de este mismo capítulo, Gubern hace una focalización del tema en las relaciones interpersonales eróticas y afectivas. Aquí, a pesar de la confirmación de la pérdida de información comunicativa, el autor ofrece las ventajas del uso de la red para la comunicación sentimental -entre las que se encuentra principalmente el anonimato, que permite a las personas tímidas o solitarias desinhibirse, o la liberación de energías reprimidas y la satisfacción de fantasías sexuales-, las cuales si se analizan con detenimiento no son muchas, pues se pueden convertir a sí mismas en inconvenientes como la posibilidad de llegar a idealizar al otro, estar recibiendo una imagen falsa y que ya ha sido idealizada por el emisor -como el cambio de género-, la falta de coincidencia en las expectativas y deseos de una y otra parte de la relación, el aumento en el sentimiento de soledad al final de cada experiencia o el devastador abuso en la transmisión de virus informáticos, valiéndose del gran atractivo que conllevan el sexo y las fantasías eróticas ofrecidas en la red.

Detrás de la puerta

2008-10-01T10:38:00.000-07:00

No me des la llave de tu puerta
Podría atravesar tu entrada
Y hospedarme entre paredes
De una casa ya tomada

Prefiero la oscuridad
De las geografías extrañas
Bosques sin noches plateadas
Seguir detrás de la puerta

No me des abrigo en ese corazón
Podría confundirme con tu sangre
Y perderme en un cuerpo
De azucenas silenciosas y lunas transparentes

Eres tenue luz de túnel
Peligrosa, hasta el abismo
Podría volar en tus profundidades o...
Seguir detrás de la puerta.

Celso Piña

2008-09-29T13:03:00.000-07:00

No voy a decir nada, sólo que estuvo grandioso. Ahi dejo algunas imágenes:

Fotofé

2008-09-20T11:14:00.000-07:00

"Estudiar y trabajar"

"Razón vs Razón"

"Avalancha académica"

El armario de las abuelas

2008-03-31T10:00:00.000-07:00

En mi armario no cuelgan los vestidos, sólo trozos de corazones rotos. ¿Cuánto tiempo llevará este viejo consuelo en nuestra familia? ¿Cuántas lágrimas habrán recorrido nuestras mejillas? Al menos dieciséis plaquitas con los nombres de mis abuelas y las abuelas de mis abuelas grabados en ellas, incrustadas en el fondo del mueble. Es con Emilia -la abuela enfermera a quien le gustaba además cabalgar por campos dorados, cocer avena y remendar las muñecas y los juguetes rotos de los niños pobres a falta de puntadas para el alma- con quien aparece la primera fecha: 1764.

Sin embargo, yo calculo que nuestro hermoso artefacto se remitirá hasta el siglo XV. Cuenta la abuela Antonieta que fue el gran Ludovico, padre de la abuela Geovanna, en la Italia renacentista, quien, buscando darle consuelo por la muerte de su amado Geovanni, mandó construirlo con el mejor ebanista de su ciudad. Durante semanas el artista talló, labró y pulió las mejores y más finas maderas, sin permitir que ninguno de sus aprendices posara siquiera la mano sobre la obra que adornaría las habitaciones de quien, decían algunos, era la doncella de sus ojos, su secreto de amor.

De lugares lejanos llegaban hermosas telas pobladas de luz, hilos de vistosos colores y joyas que se guardarían en el armario pero, mientras imaginaban las hilanderas la belleza de quien portaría tan dignos vestidos, a Geovanna el espíritu la abandonaba poco a poco. Su padre, teniendo cuatro varones como descendencia pero tan sólo esa frágil mujercita, viva imagen de su fallecida esposa, y amándola en exceso, buscaba distraerla organizando bailes y fiestas en su jardín, invitando jóvenes a visitarla, contratando músicos, consiguiéndole libros –antaño su ocupación favorita-, abrazándole, tocándole los cabellos y besándole las mejillas, sin lograr devolverle un leve rubor a la piel que luciera rosada cuando vivía su amor.

El obsequio estuvo por fin una tarde listo, el acabado era impecable, flores, aves y el escudo de la familia ornamentaban las puertas, y era notable el empeño y el amor invertido en la que podía clasificarse como una obra de arte. Los ropajes no eran de menor calidad y hacían mancuerna perfecta con el guardarropa. Como festejo al fin de la espera, Ludovico invitó a todos los vecinos a disfrutar de la noche en sus huertos, ofreciendo deliciosas viandas y un inmejorable ambiente. Las luces flotaban en el aire, el vino iba y venia de unas manos a otras y los hermanos cantaban romances frente al balcón de su hermana quien, a pesar de su tristeza y abandono, lucía resplandeciente al llegar tomada del brazo de Ludovico a la celebración.

No toleró más de tres rondas, un pastelillo o dos copas. Cada latido del corazón era tan sólo dolor. La aflicción y su andar la llevaron hasta la soledad de su armario, ya trasladado a sus habitaciones. Ahí, escondida entre la oscuridad rogó con gritos ahogados ayuda para acabar con su infortunio. Apareció entonces el demonio y terminó por robarle el poco entendimiento que le restaba. Geovanna creyó escuchar una dulce voz que en melodía le decía:
“Deja tu corazón en este ropero,
En la vida hay un solo amor sincero
Si no lo tienes contigo en este mundo
Ya lo tendrás en el morir venidero”.

Tomando como verdadera la ilusión de su mente perturbada, la abuela salió del armario, comenzó a sacar todos los trajes, que jamás llegarían a utilizarse, y extrayendo de debajo de su almohada el arma que guardaba desde el trágico deceso de su amado, volvió a encerrarse, se desnudó el pecho y comenzó a atravesar la piel trazando una circunferencia perfecta hasta arrancarse la masa sangrienta y caer en el instante con ésta entre las manos.

Ludovico, ya cansado por los años no pudo resistirlo y murió pronto. Los cuatro hermanos fueron mitigando el dolor poco a poco y el olvido, que todo se lo lleva, permitió que el armario llegara a las manos de alguna de las numerosas sobrinas de Geovanna, quien basada en la historia con la que la habría arrullado alguna de las nodrizas, instituyó la costumbre en la familia: Cada pena de amor debía colgarse simbólicamente en el armario, cada una de las mujeres iría dejando trocitos de su corazón, olvidando con su cerradura a quienesquiera las provocaron. Cuando la tristeza era grande, las mujeres le daban obsequios a la doncella afligida, hacían fiestas con té, galletas y otros manjares exquisitos que comían en el patio mientras sus hermanos les cantaban canciones para alegrarles la vida, sin olvidar jamás esta estrofa:

“Deja tu amor en este ropero
No es el único, hay muchos mas afuera
Encuéntralo pronto, búscalo aquí
No esperes a la vida venidera”.

Esta noche he recibido pañuelitos perfumados de la abuela Antonieta, flores de azahar de mi madre, Ricardo y José sacaron el piano y tocan para mí la sonata “Claro de luna”, mis hermanas, Luz y Elisa, han cocinado jamón endulzado con piña y cerezas, panques rellenos de queso crema y, para beber, chocolate caliente, las tías insisten en que muchas de las abuelas fueron felices, pero yo no puedo dejar de ver a la luna que esta roja, como sangrando, me es imposible sacar de mi mente a Geovanna escuchando esa voz en su alcoba, en la oscuridad del armario que ahora esta en la mía, frente a mi cama, que alcanzo a ver por la ventana, que creo escuchar desde el balcón, ese sonido que se cuela entre los naranjos del jardín, que deja mudas las canciones de mis hermanos y grita, grita y llena mi cerebro: “Deja tu corazón en este ropero, en la vida hay un solo...”

Por favor, no te vayas amor, dime algo esta noche. No me dejes aunque yo te haya abandonado bajo esa lapida, con ese epitafio y esas flores encima, con mis congojas y mis pesadumbres rociándolas como una lluvia. Cuéntame que el amor no es uno sino muchos, nárrame su brevedad, insísteme en que busque a alguien más y dilo fuerte, muy fuerte, que la noche es larga, y esa monstruosa y dulce voz ya esta penetrando mi mente.

2008-03-24T16:16:00.000-07:00

Quiero parecerme a ti, tito tristito
Ser tan infeliz como un gorrión sin vuelo
Trastabillar por la ciudad, sus baldosas
Sin encontrar duelo ni consuelo.

Escribir con las gotas de mi sangre
Tan tuya tan espesa tan ligera
Derramarla sobre el papel
Dejando al corazón tan vacío
Con un hueco que ni las letras llenen.

Sacudirme, lanzar las palabras y las penas
En montañas de libros de amores malogrados y muertes desgraciadas
Espejos rotos de nuestra miseria
Sin borrar de tu rostro la congoja.

2008-03-18T12:42:00.000-07:00

El cine de terror es el mejor género para representar la estupidez humana en toda su extensión.

Huevos estrellados con fresas sobre la vía láctea de noche y de día.

2008-03-04T10:55:00.000-08:00

Sobre el homo videns y la necesidad de una alfabetidad visual.

2008-02-18T02:06:00.000-08:00

Afirma Giovanni Sartori en su Homo Videns que «el lenguaje esencial que de verdad caracteriza e instituye al hombre como animal simbólico es el lenguaje-palabra», para él éste no sólo sirve para comunicar sino que es un instrumento de pensar. Retomando una idea de Ernst Cassirer («El hombre no vive en un universo puramente físico sino en universo simbólico»), podemos darle revés y afirmar que el hombre no vive únicamente en un universo simbólico sino también en uno físico y si creó esos símbolos que ahora forman parte de su mundo fue para lograr una interacción más eficiente con los elementos físicos que lo rodeaban.
Ahora, lo que parece inquietar a Sartori es el hecho de que el video-niño crezca «educándose» en el tele-ver antes de saber leer y escribir. Esta preocupación puede entenderse de dos formas de acuerdo a la acepción que se le de a la palabra educar: si a lo que se refiere el autor es a que la televisión adoctrina, sí resulta preocupante el hecho de que el homo actual construya sus criterios a partir de un medio que puede manipular la «realidad» de formas tan diversas (ejemplos como la Guerra del Golfo Pérsico y otras sobran).
Sin embargo, a pesar de su visión apocalíptica, Sartori resulta hasta cierto punto ingenuo al aseverar que la televisión nos muestra imágenes de cosas reales mientras que el ordenador nos enseña imágenes imaginarias, debido a que[1] la televisión esta llena de elementos que podríamos considerar «no reales» (utilizando este término como sinónimo de ficticio) como las telenovelas, cuya trama es «no real» o su máxima expresión, las caricaturas, que son creadas a partir de un argumento de ficción pero cuya materia además no existe sino que se construye a través de ilusiones de movimiento en un principio mecánicos y ahora apoyados con el ordenador, esto sin detenernos a discurrir en lo que puede considerarse o no «real», punto en el que Sartori se muestra arbitrario.
Si por el contrario, la acepción que damos al término educar se refiere a “desarrollar o perfeccionar las facultades”[2], simplemente es imposible creer que la televisión hará ese trabajo. Sartori sobreestima en este caso el poder pedagógico de la televisión y subestima en gran manera a la imagen, al calificar a la visión (la imagen) como algo natural, una tarea en la que no resulta necesario pensar, oponiendo lo visible a lo inteligible, y caracterizándolo como un acto universal y suficiente por si mismo («La imagen no se ve en chino, árabe o inglés… se ve y es suficiente»), ignorando la fuerte carga ideológica que conlleva el ver.
Aquí es donde encaja la propuesta de Donis A. Dondis: una alfabetidad visual que nos permita entender la imagen a través de determinados elementos. Para no ir tan lejos y querer entender la Guerra del Golfo, simplemente utilicemos un ejemplo de la autora: en un trabajo visual escolar difícilmente un profesor se animará a dar un juicio crítico ya que no existe un desarrollo paralelo a la extensa metodología del lenguaje-palabra, no contamos con una ortografía visual, a los niños simplemente se les dice que su trabajo esta «bonito». A pesar de esta insuficiencia, lo visual va tomando espacio de manera cada vez más trascendente en el aprendizaje, de ahí la importancia de un desarrollo de técnicas para comprender la imagen, la cual no está opuesta al razonar, sino que fue base del pensamiento en conceptos a través del desarrollo de nuestra capacidad de abstracción y simbolización. El pensamiento no surgió hasta la invención de la imprenta o la escritura sino mucho antes. Los caminos del lenguaje-palabra y el lenguaje-imagen se entrecruzan continuamente[3].

[1] A pesar de que este autor se especializa en temas políticos y por tanto posiblemente se refiera a los noticieros cuando menciona esto, en su afirmación simplemente generaliza como «la televisión».
[2] Consultado en: http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=educar
[3] Un ejemplo claro de esto es el surgimiento del alfabeto semítico, donde la letra b, se desarrolló a partir del pictograma de la palabra casa, beth en este idioma.

El yo interior.

2008-01-20T23:08:00.000-08:00

El yo interior eres tú. Es un huevo en movimiento. Sientes cierto placer al roce de tu cáscara y la clara. Pero sabes que hay algo más. Conoces la existencia de un objeto más profundo. No puedes tocarlo. Ni siquiera entiendes como te has enterado que está ahí.

El placer de contactar con la clara puede enceguecerte. En ello puede gastarse el transcurrir de los días de tu existencia. "Soy tan joven —dices— habra más tiempo adelante para llegar a él". ¡Necio, ciego! Y pensar que la clara es transparente. Es clara.

No. No lo es. Pues te has vuelto duro como un huevo cocido. Y sólo das mordiscos inútiles. Engulles un chocolate para saciar tu hambre en vez de servirte un plato nutritivo. Eres tan pero tan flojo.

Y sin embargo alli está la belleza de la yema. Amarilla. Ahí en tu interior. De verdad está ahí. Descubre su verdadero nombre. Conócela. Disfrútala. El colesterol es un riesgo. El miedo es una batalla. Sólo alimentate sanamente. Come frutas y verduras. haz ejercicio veinte minutos tres veces por semana. Cierra los ojos. Sumérgete.

2007-12-26T13:22:00.000-08:00

Duele tanto la vigilia
Y sueño que sueño
Bajo cielos de algodón
Sobre almohadones de plumas
Que escriben mi desdicha
Sirven para volar
Hasta toparme con un campanario
Y despertar con el ding don diciendo:
"Duele tanto la vigilia y..."

2007-12-24T15:33:00.001-08:00

Deseo de Navidad.

…Y que fueras un holograma
Por el cual atravesar sin dolor alguno
Cerrar la puerta y no esconderme detrás.

Dejar de ser —como dice Sabina—
“Una sala de espera sin esperanza”.

Ruinas teotihuacanas.

V 1.

El sol escondido entre latas de Coca Cola
Bolsas plásticas de Wal*Mart conteniendo a la luna
Sin Historia. No más piedra sobre piedra.

Y lo único que queda:
Huellas de americanas sandalias turísticas, sombreros de paja, camisas brillantes
Estallidos, flashazos japoneses y europeos.

Sobre los recuerdos de aquéllos hombres que se convirtieron en dioses
Plasmados sonrientes solares lunares
En una postal de cuatro por seis.

V 2.

Latas de Coca Cola
Bolsas plásticas de Wal*Mart
Conteniendo a la luna
No más piedra sobre piedra.

Lo único que queda:
Huellas de turista americano
Flashazo japonés o europeo.

Sobre los recuerdos de aquellos hombres
Que entre el sol y la noche
Se convirtieron en dioses.

Deseo y mirada del laberinto. Julio Cortázar y la poética de Rayuela.

Carlos Oliva Mendoza

Diez notas sueltas.

1) ¡La Maga no existe!!!
2) Tiempo y miradas.
3) La mirada busca apropiarse del otro, muy existencialista, pues.
4) Juegos: ver y hablar. El lenguaje. El recuerdo.
5) La realidad concensuada. ¿Cómo es que nos encontramos conviviendo simultáneamente?
6) Confusión (¿?), mezcla entre amor y deseo de conocimiento.
7) El absoluto, la novela como mandala.
8) La pérdida de los personajes y los conflictos.
9) Por tanto, la destrucción de la novela. El laberinto, nuevos caminos a otros caminos, estructura narrativa.
10) ¡La Maga no existe!!!

Una casa.

2007-12-10T21:17:00.000-08:00

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Je, la imagen es una vieja acuarelita, del 2004.

Busco una casa
Donde pueda cocer todo el pan que deseo
Sin que importe el chorrear de la mezcla
Cayendo algunas noches sobre la lozeta.

Una mesita
De manteles blancos y floreros rosas
Acompañada de dos sillas
Donde tomar unas copas de vino
Copas llenas de libertad

Una alfombra morada como mis ojos
Pegando con las paredes blancas
Para construir torres de libros
Y después hacerlos caer como fichas de domino

Y saltar entre ellos
Y leer sólo un verso
Y darte un beso con la boca de los versos
Con la boca, con los dientes que comen mi pan

Busco una casa, un hogar
no importa de qué colores
Donde el vino no sea esencial
Pero permitido
Los besos, los versos y el pan,
El vino
Llenos de libertad.

Cadáver exquisito

2007-12-05T23:56:00.000-08:00

AYAR

2007-11-27T01:41:00.000-08:00

Y hoy crees tu deber marcharte, pues el camino ya está a tus pies, no hay otra senda bajo tus ojos, la única vía se dibuja ante ti. Aún así, no logras apostar por él. No crees en la luminiscencia del “afortunado” sendero, como muchos lo llaman, pero qué es la fortuna sino una simple cadena de sucesos fortuitos. “Todo menos eso”, dices, “¿ser afortunado?, ¿tener un destino favorable?, no sin ella”. Es debido a esto que la ropa planchada a través de los años de adolescencia por esas bellas manos con las que solía tomar los libros y ensimismarse en sus lecturas mientras tú la observabas con admiración, debe entrar, toda, en estas valijas. No poder llevar contigo los labios que hacían vibrar la piel al más mínimo roce, tras un beso en el dorso de la mano, después de una caricia en la mejilla, sentados en el parque; labios que coronan la entrada a sus palabras: “¿Qué me ves?”, te decía, “¿qué me ves?”, y reía.

Las maletas no dan lugar para su lengua, no hay compartimientos para los oídos, para los ojos de tantas memorias rotas por la cobardía. Tu chaqueta o su oreja. “Mi reino por un oído”, ¿recuerdas?, y das tu vida por éste. Graciosa ironía, encontrar este tesoro, su pendiente, esa joya, su sonrisa burlona. Recordar que esa tarde algo cambió y tu boca rozando su oreja ya no era la de ese oso amenazante, el “oso, oso, apestoso”, sino el beso de un enamorado que probaba su piel, miraba el sol en sus oídos, atrapaba su aroma… para siempre.

Cobarde, de eso no cabe duda. ¿Estás seguro? Sí, es tu única certeza, cuánta tristeza, no hay para más, ni siquiera sientes ánimos de decir adiós, el amor te quema, enferma, destroza, mata. No es rosa algodón, no es rojo pasión, es negro como la ceniza, no hay luz al final del túnel, sólo fatalidad. El amor te anestesia, mírate aquí sentado, no soporto la tranquilidad de tu faz cuando por dentro las torres de tu ser se caen en pedazos. El desenfreno, un corcel que pisotea gusanos; pobre de ti que destruyes familias, del amor que surge entre el cieno nada bueno se puede esperar.

¿No entiendes cómo empezó? Nació en el barro, de la tierra que vida nos dio, cuerpos nos formo para sentir y mentes para atormentarnos. Tú no lo planeaste, ¿no? No, lo planeo tu madre desde la placenta, lo planeó el destino mientras jugabas atrapado dentro de ese líquido viscoso, al tocar la niña hermosa la epidermis de esa panza, cuando tú pataleabas con ansias por salir y conocerla. Ella preguntando por ti, tú golpeando y moviéndote, violentando el cuerpo de mamá, hasta querer desprenderte de ese lugar. No todos queremos volver al vientre de mamá, no es para todos el estado perfecto. No todos adoramos a la madre. Yo prefiero a Sandra… ¿No es así?

¿No te arrepientes?, ¿de qué?, ¿de haber huido del útero de una para correr deseoso hacia la vagina de la otra?, ¿de observar su silueta por las noches mientras ella se desata en arabescos con los ojos cerrados y la piel al descubierto? ¿Qué es lo que te pesa?, ¿haberla convertido en un objeto prohibido?, ¿sentirla tu Démeter, tu Tamar, recordar la leyenda de Ayar, contada las mil y una noches?, “mi pequeña Ayar”, dices y recuerdas. “Mi pequeña Ayar, poblemos la Tierra con nuestra semilla”.

¿Por qué no hacerlo una vez más? Dame la razón para no aceptar otra noche bajo su mismo techo, cuéntame la forma en que la sangre los hace infelices, confiesa cuánto pueden llegar a pesar unas cuantas letras compartidas, plasmadas sobre un papel lleno de sellos y firmas. “No es sólo un trozo de papel”, contestas, “no lo es”, pero simultáneamente espías la luz naranja que se asoma entre la orilla de la puerta y el limbo de la pared en su cuarto. Sonríes, ¿cómo lo haces, cuando todo es una desgracia? No te entiendo, imposible comprenderte, cómo penetrar el pensamiento propio cuando una cortina de bella indiferencia vela todo entendimiento. “No lo es”, se escucha tu eco, “mi amada, mi sangre”.

Tratas de bloquear la mente, pones cerrojo al canal de los recuerdos. Deja que fluya el agua de mi pasado, “¿para qué?”, respondes y tu mano titubea sobre la perilla. “Daniel, mi niño, suelta a Sandra”, se escapan las palabras dolorosas, “Sandrita, te he dicho tantas veces que no lo beses así, vamos a apagar tu pastel” y el aguijón te hace cerrar la puerta, “sigue danzando mi niña hermosa”, lloras sin lágrimas, “haré un pequeño espacio para guardar tu instantánea dentro de mi equipaje”.

No te arrepientes, pero te marchas. Si te quedaras, ¿valdría la pena? No hay seguridad en ello, pues con su pendiente entre tus manos, recordando atardeceres juntos, resulta imposible no desear más. No pides perdón por necesitar sus hombros suaves, adorar sus oídos redondos, encontrar sus dedos largos y delgados buscando que los tuyos los calienten. No hay mirada más dulce que la de la sangre cercana, las bancas de la ciudad colándoles el frío al cuerpo. El hogar que compartieron cuando niños, del que ahora huyes, escapar de los crepúsculos de invierno, de su cuerpo congelado, de sus dientes, como aretes de luz.

Abre los ojos antes de irte, entiende que no puedes vivir dentro de ninguna de ellas, sus matrices son sitios prohibidos para ti. Errarás como un vagabundo por las noches, buscando abrir las piernas y los corazones, los amores de mujeres que no conozcan tu sangre, y en ninguna encontrarás el delicioso perfume, contrastando la peste espantosa de tu gorro, cuánto le molestaba, pretexto ideal para dejar tu cabeza al descubierto, y con ello tus pensamientos, tus impulsos, tu hambre. Detonador del juego... tu hambre, y el gracioso movimiento de los cuerpos, tu hambre, y el juego familiar de las luchitas, sus anatomías brincando como niños en la cama: “Dame eso”, gritaba tu ira, y ella burlona: “Apestas, mi niño, amenazante, mi oso apestoso”. Y la única forma de saciar tu hambre era besar su cuello, retener tu perfume, y guardarlo, una vez más.

Por eso te vas, por eso me voy. Sabiéndote tan lejos y tan cerca Sandra, cierro los ojos y escucho una voz que dice “ábrelos antes de partir”, pero yo sólo veo tu olor dentro de mí. Tu dulzura recostada como un bombón de azúcar está aquí, déjame tocarla por última vez, debe haber un recoveco para esconder en mi maleta una docena de tus cabellos, algunas células de tu piel. Dame una mirada por último recuerdo, dame una mirada por último recuerdo, sí, pero no me digas que no me vaya, no pidas que me quede, no me entregues esas palabras a mí… No hay ya más salida que acallarlas.

Y vuelve la imagen, regresan las velas, “Sandrita, sopla las velas”, y los rostros infantiles, sólo sueñan con betún y caramelos, sin pensamientos sobre la sangre, no hay complicaciones para ese amor, las leyendas sobre hermanos y hermanas multiplicando sus cuerpos sobre la faz de la tierra, eso son, simples cuentos. No hay complicaciones para el amor, y recuerdas con entusiasmo: “No olvides pedir un deseo, hermanita”, pero la inocencia ya no vuelve. Y escuchas tus labios mudos:"Lo único que resta es disfrutar mis memorias, cada una, junto a ti, pero será a lo lejos, pues contrario a mis deseos, no debo aferrarme a ellas. Para el mundo seré un vil, errante, degenerado. La inocencia ya no vuelve. Para ti… una vergüenza… Mi amada, mi sangre, mi hermana querida".

Sueño 523

2007-11-20T15:52:00.000-08:00

Clementine entró discretamente a la iglesia. El largo vestido blanco le cubría los tobillos y apenas dejaba ver sus zapatillitas mal combinadas. El lacio café castaño le caía sobre la organza, combinando con la tenue iluminación interior de la capilla.

El lugar no le gustaba. No quería ver lo que sabía que encontraría ahí. Trató de no hacerlo pero volteó por un segundo. Su ojo es más rápido que su pie. Lástima.

En un pasillo lateral, ahí estabas: tus zapatos de charol, tu traje de lana, tus manos de seda, tus cabellos de paja. Cinco cuerpos esbeltos y espigados en derredor, vestidos de gala, todas ellas acariciándose los cabellos.

La chica de rojo te acaricia el cabello también a tí. Tú sonríes. Sólo ha pasado ese segundo. Clementine ya ni siquiera se dirige al altar. Sale a la calle y, dentro y fuera de sí, todo, son explosiones.

A eso se le llama celos, jaja.

Camino al Mictlán

2007-11-12T22:30:00.001-08:00

Aquí van mis humildes imagencitas:

Camino de "Ana" al Mictlán.

Camino de "Mía" al Mictlán

Compulsivo camino al Mictlán

Voz en off

2007-10-18T09:16:00.000-07:00

Yum, yum... Esta es la voz en off para el corto. No puedo evitar sentir que está cursísima. Si Kathya me oye, me va a regañar, porque, aunque esté cursi, me gusta. Cambiaron algunas escenas en la historia por decisión del equipo, pero, como sea, ahí va:

Me marcho María y es que con tu pendiente entre mis manos y recordando ese atardecer juntos me resulta imposible no desear más. Necesito de tus hombros suaves, tus oídos redondos, tus dedos largos y delgados buscando que los míos los calienten. No hay mirada más dulce que la de la sangre cercana… Las bancas de nuestra ciudad, colándonos el frío al cuerpo. El lugar que compartimos cuando niños para ver desde el parque, el frío crepúsculo en invierno con tu cuerpo tiritando y esa sonrisa congelada, con tus dientes como de aretes de luz.

El mismo pendiente, esa joya, tu sonrisa burlona, el gesto con el que me decías "Tira esas cosas, tus pies se van a podrir" y mira que por aquí debe estar ese par, acompañante de tantos buenos ratos, entre tú, Ricitos de oro, y yo, el Oso, Oso, Oso apestoso, que te cuidaba. "¿Quién me cuida? ¡Me cuida ese Oso!", cantabas y yo preguntaba "¿Quién te cuida?" Y tú contestabas "Tú, mi Oso, mi Oso, apestoso". Y entonces robabas uno de mis zapatos y seguías cantando "¡Apestoso, apestoso, lo deberías moler, o tu zapato te podría comer!" Y corrías y como cada vez que me gritabas y me sermoneabas yo sabía que estabas tras esa pared de siempre y entonces "¡bu!" Y tú continuabas: "Podrido, podrido, tú no podrás conmigo" y comenzaba el juego del podrido contra la Ricitos de oro y el Oso terminaba ganando porque te quitaba la fuente de la peste y la mandaba al otro lado del bosque y tirados sobre nuestro imaginario pasto en la sala, cuidando las chucherías de mamá, no hacíamos más que dar de patadas y revolcarnos forcejeando como dos inocentes, pero esa tarde algo cambió y mi boca rozando tu oreja, ya no era la mordida de un Oso amenazante, sino el beso de un enamorado. Y probaba tu piel, miraba el sol en tus oídos, atrapaba tu aroma, para siempre…

Y ahora, María, que te se tan cerca y tan lejos, cierro los ojos y veo tu olor dentro de mí, tu dulzura recostada como un bombón de azúcar y, sí, estás aquí. Déjame tocarte por última vez, guardar en mi maleta una docena de tus cabellos, algunas células de tu piel. Dame una mirada por último recuerdo. Dame una mirada por último recuerdo, sí, pero no me digas que no me vaya, no me pidas que me quede, no me entregues esas palabras a mí, no hay ya más salida que acallarlas, mi amada, mi sangre, hermana querida...

Hamlet

2007-10-16T12:42:00.000-07:00

Shakespeare querría matarme. Pero no creo que aún tenga manos para hacerlo. A menos que como el rey Hamlet vague por las noches y sufra su tormento de día. Aún así, Hamlet, el filme de Michael Almereyda, supera el guión del dramaturgo inglés.

Ya creé expectativa ¿No? Ahora, permíteme explicarme. En realidad no se trata de que una cosa supere a la otra. Pero el libreto de Shakespeare es simplemente eso, un libreto. No da detalles. no hay olores, no hay miradas, no hay amor en los rostros, ni desesperación, ni demasiada lujuria (en la película, Gertrudis, la Reina, resulta odiosa, casi hasta su último momento de vida)...

La adaptación de un libreto teatral al formato cinematográfico ofrece la ventaja de permitirle mayores libertades al director, no está presente esa piedra de molino que nos puede llevar atados hasta el fondo del mar, llamada novela. En la mayoría de los casos las novelas son descriptivas. Las novelas son microscopios de la vida. Las novelas nos sirven para conocer las poros de nuestra piel y nuestras pasiones.

Es posible decir que mientras en las novelas se cimienta nuestra relación con la historia a través de un primer nivel de comunicación —es decir lo que percibimos exteriormente: formas de vestir, gestos, movimientos, colores—, en un libreto esto se omite para únicamente plantearnos una historia a través de lo que el Colegio Invisible denomina nivel dos de la comunicación —que es en sí la palabra escrita y hablada, los gestos significativos, es decir, aquéllo que realizamos voluntariamente en un afán comunicativo. El resto del trabajo corresponde al teatro, a la puesta en escena. ¿Y qué es el cine sino una puesta en escena bien planeada y con una vida mucho menos efímera que el teatro?

Nueva York es el lugar del acción, año 2000. El padre de Hamlet, un joven cineasta, ha muerto y apenas dos meses después, su madre, Gertrudis, se casa con Claudio, quien antes fuera su cuñado. En las oficinas de la Denmark Co. aparece por las noches el fantasma del Rey Hamlet. Hamlet —hijo— recibe la revelación del espectro: fue asesinado por su hermano para arrebatarle todo. Hamlet debe tomar venganza.

Con una impecable permanencia de los diálogos de la obra clásica, la película se antoja poema. Es de verdad un poema visual en el que se conjugan los colores, la música y las actuaciones. Como todo poema bien hecho, es absurdo. "Mi Lord", "mi Rey", "mi Reina", se dirigen los personajes a los protagonistas y uno se pregunta entonces a qué se debe el uso de esos títulos en unos simples magnates que, como otros tantos, habitan algún penthouse de Nueva York. Los intrincados diálogos de la época isabelina resultan también extraños —si lo racionalizamos— en un ambiente neoyorquino, lleno de modernidad, en el que estos se llevan a cabo a través de telefonos y faxes, pero, insisto, se trata de un poema visual, que simplemente se debe disfrutar.

Un punto interesante es el énfasis en el romance entre Hamlet y Ofelia, que Shakespeare únicamente nos sugiere y en el filme ésta es una realidad concreta y se convierte en hilo conductor importante. También los son el uso de las cámaras de seguridad en los momentos en que los actores de teatro debieran dirigirse al público y el clásico soliloquio de "Ser o no ser", que se desarrolla dentro de un Blockbuster, mientras detrás del protagonista se proyecta "El cuervo 2" (con Johnny Deep) y aparece reiterativamente, a través de la imagen de Hamlet con una pistola en la sien: ¿Ser o no ser? Y cobra importancia el dilema.

Definitivamente los realizadores de ésta película supieron capturar la esencia de esta historia y adaptarla a nuestros tiempos. No fue necesario mantener la época o el lugar originales, sino entender y plasmar —esa escena del desordenado cuarto de Hamlet es pura, pura depresión, ¡amarilla chillante!—el carácter psicológico de cada uno de los personajes que, ya desde Shakespeare es rico en dilemas para, exagerando hasta el máximo la paranoia, dotarlos de una palpable tridimensionalidad.

"Y el resto es silencio", es su último diálogo, hermoso como su enfermedad. Hermoso como la tristeza.

Título: "Ser o no Ser” (Hamlet).
Dirección y adaptación: Michael Almereyda.
Elenco: Ethan Hawke, Kyle Maclachlan, Bill Murray, Sam Shepard, Julia Stile, Diane Venora, Live Schreiber, Karl Geary, entre otros.

Una muerte muy dulce

2007-10-04T12:09:00.000-07:00

De Simone de Beauvoir

"Es claro que quisiera ir al cielo: pero no quisiera ir sola, no quisiera ir sin mis hijas".

Una novela corta de tono autobiográfico en que Simone narra a través de la muerte, la vida de Francoise, su madre y la relación que con ella tiene. Esta historia funciona como pretexto para hablar sobre los encuentros y desencuentros de madres e hijas, mujeres que se aman pero que no logran encontrarse libremente sin rencores o culpas, debido a sus (auto) represiones, sacrificios, miedos y por sobre todo, las distintas ideologías que divergen entre los seres amados.

La muerte es la posibilidad de hacerlo todo, ya no queda más que el infinito. El preludio del fin es libertad- de; aunque la libertad- para disminuye mientras las articulaciones se van desgastándo y los cánceres aparecen, los obstáculos van desapareciendo y ya no hay más reproches. Es esa la razón por la que la muerte puede ser muy dulce.

Beauvoir conoce a las mujeres. Beauvoir destapa cada uno de los complejos femeninos porque Simone los ha vivido. Todos los hombres — y las mujeres—son mortales, de ahí que nuestro breve paso por el mundo indiscutiblemente debe tener un final libre de cuestionamientos innecesarios. Si a través de la vida no se ha logrado, la muerte es un momento precioso para lograr el encuentro con uno mismo y si se desea, con los demás. Puede ser muy dulce.

De Beauvoir, S. Una muerte muy dulce, 1964.

Sobre la reforma electoral y la ética, bla, bla, bla...

2007-10-02T12:13:00.000-07:00

Mis fuentes principales está aquí y aquí.

Perdonen mis lagunas, pero soy mala para la política y el derecho, esas cosas siempre se me olvidan; pero esto está escrito con tripas y corazón, me divertí redactándolo —después de leer las mentadas propuestas y los cambios que se hicieron— a las tres de la mañana. Mis carcajadas llegan y se hunden hasta tu vacío... :P. Obviamente tómenlo por el lado lúdico (espero no reprobar ética, jaja). Va:

A primera vista la reforma electoral beneficia de una manera consistente a los ciudadanos, comenzando porque nos evitará (tal vez, sólo tal vez) el tener que despertar, desayunar, comer y cenar con los candidatos a diputados, senadores, presidente, etcétera; ya que habrá una mayor regulación en cuanto a su incursión en medios electrónicos de comunicación, (que quede bien subrayado, sólo los electrónicos) hasta que, si se lograra canalizar adecuadamente los millones de pesos que se ahorrarán de las extensas campañas electorales actuales, se podría realizar una enorme labor social (para empezar con los 200 millones se podrían otorgar más de 50, 000 becas como las que les dan a los niños de las preparatorias).

Sin embargo es un poco (o muy) arriesgado poner a los partidos en una situación limite, no me agradaría nada, por ejemplo, despertar una mañana, servirme el cereal y descubrir que en lugar del Tigre Toño, sobre el cartón está la figura de Pancho Cachondo o Martita Sahagún —o peor ¡Elba Esther!— sacándome la lengua (muy al estilo de Kellog´s) y tener que durar catorce días compartiendo el desayuno con alguno de ellos.

En cuanto a las propuestas respecto a los registros de partidos y la figura de representación proporcional, me parece que son muy adecuadas en estos momentos en que nuestra democracia está siendo saqueada por familias muy listas que no quieren trabajar y se hacen de un patrimonio vendiéndonos promesas de cambio e imágenes alternativas (imagínese estas letras en verde y con un tucán en medio y será fácil encontrar un ejemplo de ello), mientras que lo único que realmente hacen es prostituir a la señorita Democracia, adhiriéndose a uno u otro de los partidos “grandes” en cada elección, según sea el cargo o beneficio que se pueda obtener.

¿Quiénes son los buenos? —porque acuérdate que la ética estudia la bondad o maldad de los actos, así que o son buenos o son malos y además todos somos éticos si actuamos de acuerdo a los valores que hemos aprendido a través de nuestras vivencias de manera personal, punto. No podría contestar esa pregunta, lo único que puedo decir es que todos me parecen sospechosos: El IFE, pobrecito, es a pesar de todo en quien tal vez podría confiar, los consejeros, que pronto serán despedidos —no puedo decir si hicieron bien su trabajo o no, si hubo fraude o no, de eso no tengo ni idea ni postura— me parecen un chivo expiatorio, como que les agrandaron las culpas, sin embargo el Instituto me parece una figura débil, que debería aprovechar su autonomía de una manera más productiva y comenzar por quitarse los miedos ante el pasado presidencialista, pero como al Consejo lo elige el Congreso es lo mismo...

Los partidos que maleducan a los políticos, ni qué decir, todo es para su conveniencia; los políticos que se dejan maleducar, le toman gusto al aprendizaje y andan de escuela (léase partido) en escuela; los empresarios, que siempre salen ganando y ahora tuvieron que enviar a sus achichincles —que cruel soy— periodistas a rogarle al senado que no les hicieran eso,“¿dónde está la libertad de expresión?”, dicen, “le tenemos miedo a la censura”, y si bien es cierto que con tantas regulaciones y leyes y el “debe ser” y debe esto y… corremos ese riesgo, me sorprende esta ruptura tan radical y sinceramente no creo en ella y siento que hay gato encerrado, ¿porqué hacen esto los legisladores?, ¿es por la democracia?, ¿por México?

Lástima que es casi imposible encontrar esa clase de respuestas en Google, pero estoy casi segura de que hay razones “políticas” (aquí uso el término refiriéndome simplemente a la práctica de los partidos), acuerdos, una reforma que se aprueba a cambio de otra (en realidad lo debí haber escuchado por ahí)... No quisiera ser tan escéptica, pero me es difícil confiar cuando a través de veintiún años sólo he visto lo contrario. La normal de derecho, en este caso las propuestas y, ahora algunas de ellas leyes, son muy halagadoras y parecen prometer mucho, pero luego lo normal de hecho resulta ser un fiasco. De alguna forma los empresarios tendrán que salir ganando —ojala que no, pero si son listos invertirán en publicidad de cajas de cereal— al igual, que los legisladores.

Por último sospecho también de los ciudadanos, porque de ahí surgen los partidos y los políticos y los consejeros del IFE eso son — o fueron—: ciudadanos (de algunos empresarios, no podría asegurarlo). A pesar de todo es en los ciudadanos, que se preocupan por la política, es decir por su ciudad (polis), en quienes pongo mis esperanzas, pues en “Democracia para imbéciles” pude observar que hay quienes están dispuestos a defenderla. Además sin nuestro consentimiento no sería nuestra democracia un circo, y somos más los ciudadanos que todos los otros grupos juntos.

Yo propondría apagar la tele en los tiempos oficiales si se siguen sobrepasando con su acoso político, con escuchar una propuesta una vez, poniendo atención, es suficiente —además los medios electrónicos usualmente no se utilizan por los partidos para presentar propuestas sino para —recordando a Octavio Paz— chingarse los unos a los otros.

Igual tiraré la caja de cereal en la basura si Creel o Andrés Manuel quieren contender en el 2012 y vaciaré las hojuelas en un contenedor de vidrio. Sospecho hasta de mí misma porque hace tres años ya que me pusieron la etiqueta de “ciudadana” y he votado en cada elección, siempre sin estar convencida de ello —soy incovencible—. En el momento en el que me resisto a anular mi voto, lo doblo y lo hecho a la urna, siento que estoy violando a la señorita Democracia, ¿quién no lo ha hecho alguna vez? La pobre tiene la vagina hinchada. El que esté libre de culpa que tire la primera piedra.

PS. No puedo creer que le entregué esto al profesor. Soy una maldita cínica.
PS2. El bato que escribió lo de la reforma y los medios —Lorenzo Córdova— ¡está bien guapo!!! (yo me imaginaba un viejito)... demasiado carita, ni modo, no es mi tipo, jaja.

Para qué

2007-09-29T12:56:00.000-07:00

(O mejor sin título, jeje)

Traigo vacío el suero de la poesía
Ya no me quedan más palabras ondulantes
Qué más quisiera que escribirte cada día
Una notita mientras voy al volante.

Pero no hay más que reseñas sobre libros
Son mi pasión, mi amor, mi desahogo
Ya no me pondré a redactar sobre mirlos
No oigo tu voz, no veo ningún tesoro.

Nunca jamás he sido afecta a las rimas
Debes saber, por eso no me salen
Y para qué hacerlas si ya no me mimas
Dime para qué, para qué entonces valen.

La mujer rota

2007-09-29T12:55:00.000-07:00

De Simone de Beauvoir

Como sanguijuelas, así es como han vivido las protagonistas de las tres historias que forman parte de “La mujer rota”. En la primera de ellas —“La edad de la discreción”— una mujer se enfrenta a la vejez, un enemigo al que su miedo le dice que no podrá hacer frente pues, aún cuando ésta no ha llegado a ella, se acerca lentamente y comienza a hacer estragos tanto en su cuerpo, como en su actividad intelectual y sus relaciones familiares. “André (su marido) afirma que los sabios están acabados antes de los cincuenta años. En literatura, sin duda, también llega un momento en el que ya no se puede adelantar” le dice la protagonista a Martine, una de sus compañeras, frustrada ante la falta de originalidad en el último de sus libros. Se suma a esto el dolor de sentir que su hijo, Philippe, traiciona todos los valores con que fue educado cambiándolos por un estilo de vida esnob y burgués debido a la influencia de otra mujer. En esta historia es la voluntad de poder la que se ve vulnerada por la edad y la pérdida de influencia en los otros.

“Monologo” es un grito de angustia que nadie quiere escuchar, a través de una voz anónima la “inseparable compañera” de Satre narra la desesperada noche de Año Nuevo de una madre a la que todo le ha sido arrebatado y que clama por la vuelta de sus hijos, una mujer que pide un hombre, un ser humano que suplica por un hogar, que ruega por una vida más allá de cuatro paredes, que exige a Dios su existencia y su justicia, ciega ante sus propios errores y egoísmo.

En la tercera parte —homónima del libro— Monique, “la mujer rota”, se ve vulnerable al observar cómo se ha esfumado el hogar perfecto que creyó haber construido, sus actitudes de mamá gallina, la simbiosis en que vive a través de y por los demás, ya no le son útiles en esa nueva etapa de la vida en que sus hijas han partido y se encuentra engañada por su marido, preguntándose si ha valido la pena vivir amando a un canalla.

Este es un compendio de fracasos, es la historia de muchas mujeres que no se atreven a tener una vida propia, que habitan parasitariamente las historias de sus maridos, sus hijos, los amigos o quien se los permita, tratando de imponer sus deseos y con una fuerte negación que les impide distinguir entre su realidad, ideas e impulsos y la de los otros. Las tres protagonistas se pueden confundir entre sí, viven historias muy similares, inclusive los tópicos y ambientes pueden resultar un poco repetitivos, pero la narración es una prosa sencilla y agradable de leer, en la que los personajes se desdibujan, y son sus defectos y miedos los que, viéndose reflejados en nosotros mismos y los pequeños o grandes fracasos que todos vivimos alguna vez, permiten que nos interesemos y hasta sintamos algo de simpatía por ellas.

Oscar Matzerath.

2007-09-26T08:23:00.001-07:00

Sobre el protagonista en “El tambor de hojalata”, de Günter Grass.

A Oscar lo amas o lo odias, no hay términos medios. Oscar es un tambor, qué importa si mide noventa y cuatro o ciento veintisiete centímetros, no es su falta de crecimiento exterior, físico, lo que interesa en esta historia. Nuestro personaje es un tambor esmaltado en blanco y rojo: una conciencia de adulto —Oscarnelo es un adulto, ¡No me vengan con la falacia de “Pobre niño inocente, el entorno le era adverso”!— conviviendo con las actitudes de un niño inmaduro que pretende vivir los placeres de la vida adulta sin aceptar sus responsabilidades. Este Peter Pan de la literatura alemana es reflejo de nuestro lado oscuro, es un hedonista puro, es un ególatra, tiene pensamientos sádicos, es fetichista, vive un doble complejo edípico, se cree un Mesías y al mismo tiempo un demonio. La dualidad es su rasgo más distintivo.

Este pensamiento dual, esta contradicción se ve reflejada de manera precisa en su admiración vacilante por sus dos grandes maestros: el mesurado poeta Goethe y el insaciable brujo Rasputín, un Apolo y un Dionisos modernos. El simbolismo en Günter Grass resulta indispensable, así podemos ver que lo mismo que ocurre en la relación de Oscar y sus mentores, se refleja a través de las nacionalidades de sus dos “presuntos padres”: Matzerath, alemán —nazi también— y Jan Bronski, polaco; y las religiones de Agnes, su madre, católica, y su padre “legítimo” que profesa el protestantismo.

El autor utiliza a lo largo de la historia la ironía, el extrañamiento, la paradoja y esto es lo que percibimos al reflexionar sobre un niño que a los tres años de edad decidió no crecer debido a su desprecio por las actitudes sociales de los adultos. Si aceptamos que el tema central de esta novela es la lucha por la supervivencia en un contexto adverso y uno de los subtemas principales la búsqueda de la identidad, podemos llegar a la conclusión de que esa hipocresía adulta de la que el niño-tambor se negó a formar parte no era sino debilidad amorosa, necesidad de mantener los lazos familiares, mecanismo de defensa del yo. En un lamento desesperado ante la inminente muerte de la “pobre mamá” de Oscar, quien está encinta —posiblemente de Jan Bronski— Matzerath Padre exclama: “¿Pero por qué no quieres a ese niño? ¡No importa de quien sea!”. En la historia los personajes no dejan de oscilar entre la enajenación y la sensatez, sin embargo se aceptan y se aman.

La identidad se encuentra a través del amor, del compromiso, las elecciones. Se llega a ella mediante la aceptación de un lugar propio en el mundo. Oscar no parece tener muchas intenciones de hacer algo al respecto (en algún momento se asoma cierto deseo de adquirir un espacio, casarse con María, ser un hombre de negocios… pero estos intentos se ven frustrados), denuncia a la sociedad, la religión, la educación, se burla de todas esas instituciones, pero, ¿hace algo por cambiarlas? Hasta los treinta años Oscar vaga entre los oficios de marmolista, modelo, músico; ronda del jazz a las canciones infantiles, de los sucios espaguetis de Klepp a las comidas de los elegantes restaurantes de estaciones y sobre todo, no ama, no se decide a amar: se divierte con relaciones casuales y por supuesto se inmiscuye en relaciones patológicas, con telefonistas que se dejan tocar de vez en cuando sin llegar a nada serio, con María, su madrastra y madre de su “presunto” hijo, y en una relación ficticia con la enfermera Dorotea, cuyo anular termina adorando (¡fetichismo!).

Oscar no ama, no tiene discípulos, no tiene hijos, no ha sembrado un árbol, no ha escrito un libro, cito lo que no ha hecho porque a lo largo de los cuarenta y seis capítulos la lista de sus aventuras y éxitos es extensa: “Nací bajo bombillas, interrumpí deliberadamente el crecimiento a los tres años, recibí un tambor, rompí vidrio con la voz, olfateé vainilla…” (Para la lista completa véase el capítulo “Treinta”, el último). A pesar de ello, los treinta años son un buen momento para comenzar a pensar en algo más que tambores y vidrios, vidrios, vidrios rotos.

Poemita rosa (o morado porque a ella le gusta) de despedida

2007-09-24T14:49:00.000-07:00

A mi Piruflais que amenaza con irse a Cd. Juárez, te quiero mucho!!!

Niñas, que en la fila eterna no alcanzamos
Un papi que papilla en cuchara nos diera
Sin usar Pantimedias Dorian Grey ni maquillaje Revlon
Sin navegar sobre escarabajos alemanes
En cuatro llantas sin cuatro puertas
Sobre el asfalto sobre los antros
Del Paseo de los Héroes Con sus Babies, Zomas y anexos.

Chicas de la calle Primera
De manita sudada, pierna entrecruzada
Cenar en restaurantes que una vez fueron bares
Beber en cantinas antaño con comensales
Patios, dragones, dandys, diamantes y estrellas
Donde el baile con proletarios, empleados de hotel,
Ayudan a olvidar por instantes amores añores
Que intelectuados intelectualoides intelectuarruinamos.

Y cuando tu mano y mi mano se rozan tan rosas
Con uñas de uva, esmalte de limón
Me dices que te vas con tus zapatitos rotos
A una tierra de mujeres muertas, que me vas a dejar
Piruflais de mi vida, contesta qué sería
De esta maga sin su bruja, de estos ojitos tristes sin su mejor amiga.

Escribir

2007-09-10T12:11:00.000-07:00

Qué raro, ¿no?, jeje.

Escribir una tragicomedia
Montar un psicodrama
Para el cual sean necesarios
Veinticinco fantasmagóricos escenarios
Veinticuatro de ellos vacíos
Mil quiniento veinitiun telones
Y doce mil veintitres tramoyas
Ciento veinte más dos actores
De los cuales
El noventa y nueve punto dos por ciento
Son mudos e invisibles
Distribuidos en cinco décadas de actos
Con un medio tiempo
Después del pentágono de lustros.

En el descanso la protagonista
Con los cabellos quemados
Del pincel de su esmalte
Se pinta las uñas barniz rojo
Sentada sobre un banquito
Que cuelga en el centro del teatro
Coloca una cofia blanca
Sobre el incendio de su cabeza
Y llena su uniforme:
El bolsillo izquierdo de municiones
A la derecha curitas, algodón y mertiolate.

Cuando el único espectador
Vuelve a la sala
La enfermera salta al decorado de guerra
Donde, en la trinchera, adolece
El soldado herido
"Dame tú con tu metralla"
Le dice ella
"Y prometo usar contigo mi botiquín"
¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!
Suenan las balas
Y cuando quedan los dos tirados
Sin que la actriz cumpla su promesa
No hay quien ría ni llore
En el auditorio vacío
Porque han huido hasta los fantasmas
Y los espíritus de los heridos.

+ + +

Quiero escribir un poema sin metáforas ni figuras literarias. Al menos un verso en el que no estés tú.

Metafora

2007-09-04T23:52:00.000-07:00

La frutita de verdad estaba rica...

Una pera paseada dentro de una bolsa, conviviendo con otros tantos objetos distintos, algunos de ellos punzocortantes. De su hermoso verde y sus lindas pecas poco queda, van desapareciendo tras oscuras manchas y marcas; su capa exterior comienza a ponerse bofa, esta aguada y cafe. Los golpes de la vida la han dejado asi.

El proceso es irreversible y ahora su aspecto causa repulsion, muy pocos se atreven siquiera a tocarla. Entonces llega alguien, la toma entre sus manos y tambien siente cierta aversion pero imagina, casi sabe, que hay algo bueno dentro. Con una uña le arranca un pedazo de cascara, encaja el diente y sus papilas gustativas apenas rozan la dulzura de la fruta.El contacto de la fructosa y la lengua no se resisten y el comienza a devorarla orgasmicamente. Se empalaga con su interior y lo disfruta en tan grande manera que no se da cuenta del momento en el que tambien cae fascinado con su piel rugosa y se la traga enamorado.

P.S. Mi teclado esta enfermo, por eso no puse acentos, los debo.

Decálogo de soledades

2007-08-13T15:59:00.000-07:00

I
Cual burbujas atrapadas entre ropas de lavandería
Rezamos llorosos los jabonosos ciegos
Por preservar nuestra amurallada soledad de filósofo idealista.

II
Instrucciones para mantener el silencio:
Con tinta invisible
Ataca mis hojas taciturnas
Sella cada una dentro de un sobre
Y recoge un piolín del piso.
Con él ata tu bonche de cartas
Colócalo bajo nuestro teléfono roto
Y espera el ring ring
De mi epistolar llamado.

III
La poesía es, a veces, la sirena de un solipsista pidiendo auxilio a mil voces.

IV
Mujer ideal:
La cintura de una Barbie
La agudeza de Sor Juana
La libertad de Frida
La sonrisa de Remedios
Los piecitos de Cenicienta
…
Mejor pídeme la luna
O destiérrame a una isla desierta.

V
Tú y yo somos un oxímoron
Cada uno en una esquina del cuaderno.

VI
Tal vez sólo seas una gota de tinta derramada que, por un azaroso metagoge de mi pluma, cobró vida; la mía.

VII
Apocalipsis del lenguaje.
Y se corrompió la tierra delante de ella
Y estaba la tierra llena de falsía
Y apócrifos poetas salían por el mundo
Y vi una metáfora caer del cielo a la tierra
Y le fue dada la llave del abismo
Y con ella abrió el abismo
Y subió tinta como chorros de bilis negra
Y la bilis inundó la tierra
Y de sus ríos nacieron metáforas
Ejércitos de metáforas con poder de escorpión

Y se les ordenó que no dañasen
A los albañiles ni a los carpinteros
A los conductores ni a los ingenieros
A las enfermeras ni a las teiboleras
A las camaristas ni a las cocineras
Sino sólo a aquellos que comerciaban con la palabra
Haciendo por su avaricia
Mercadería de palabras fingidas
Atormentándoles con espada y aguijón
Mas no tocando la hierba de sus campos
Ni el caldo de sus sopas
Ni el oro de sus vestiduras

Y rebelión se asomó entre las legiones
Y hubo maldad entre ellas
Y deseo de riquezas
Y desobedeciendo a su creadora
Saquearon los campos
Vaciaron las ollas
Rasgaron las ropas
Para descansar sobre los pastos
Saciar su epigástrica gula
Y vestir con diademas y adornos

Y la lujuria se apoderó de ellas
Y olvidaron el propósito de su creación
Y mientras los hombres
Políticos, sacerdotes, falsos poetas
Buscaban la muerte
Se revolcaban ellas con sus mujeres
Esposas, hermanas y madres
Y de sus vaginas y sus matrices
Surgió una nueva simiente
Bestias de siete cabezas

Polisémicas
Con colmillos que devoran
Destrozaron los vientres de sus progenitoras
Arrancaron las raíces de la vida
Blasfemaron contra el verbo
Saquearon al mundo y sus abecedarios
Quemaron las piernas de las vocales
Bebieron la leche de los sintagmas
Ultrajaron a sus hermanas
Se burlaron de las faltas de ortografía
Se disgregaron en letras, líneas y puntos
Sin significado ni potestad divina

Y al estrépito de los ruegos
De la anáfora y la paradoja
La onomatopeya y la paronomasia;
Calíope y Euterpe, Erato y Polimnia
Bajaron desde los montes vestidas de sol
Y de sus bocas arrojaron serpientes
Que comieron las carnes de los engendros
Y limpiaron la faz de la tierra
Y ardieron las ciudades y los pueblos
Y con ellos las consonantes y los diptongos
Las graves, las agudas, las esdrújulas
Fueron las últimas en silenciar su acento.

Y la Diosa Poesía reinó
Por mil años en un mutis
Hasta que vio la luz un nuevo lenguaje
Digno y verdadero, impoluto y sin mancilla
En donde sustantivo y verbo eran en el principio
Sustantivo y verbo, verbo y sustantivo
Hombre y flor, piedra y madre
Daban alabanza a su naturaleza
Y la voz era acción, y el adjetivo, sujeto
Todos ellos, los dos, hablaban, actuaban, eran, uno mismo.

VIII
PQRST por mí.
Titirimundi travesándome tan tristitita
Sollozandita so sola solita stoy
Rabieta recostada requietecita
Queriendo quedar queno quererte
Pa’ perder pamplinas pantasiosas pesperanzas pantontas.

IX
Ya te diste cuenta que traigo el alma hecha la casa de Tócame Roque y lo único que puedo ofrecerte es mi mesticia.

X
La soledad.
Un noticiero con raiting menos veintitrés. Un comediante que se debe lanzar sus propios tomatazos. Un monosílabo. Un sí. Un no. Una cuchara sin tenedor. Trevi sin Andrade. El pesebre sin el niño. Pop star sin playback. La doncella que nunca falta a la cita en tu cama. Pan sin leche. Nuestras tazas sin azúcar. Un billete sin valor. Dos tetas apuntando en distintas direcciones. Los pétalos caídos de una flor. Una niña sobria, llorando. Yo.

2007-08-06T12:11:00.000-07:00

Poesía

La poesía es la sucia ficción, la falsa esperanza, de que las letras nos pueden unir con el otro.

Lector

El lector debe ser ante todo un apasionado detective.

Hermenéutica

La hermenéutica es la única posibilidad de sobrevivir ante la polisemia de los gestos y las palabras, nos permite navegar en el abismo de aparentes significados.

Estética

¡Ah! Ya pronto se va a morir. Sí.

Arte

Está en coma, borracho, volando bajo. Es una prostituta feliz que va de compras a Wal*Mart.

Profetas

Hermosos miopes que se quitan las gafas para ver.

Yo

Asesiné a mi abuela de dos puñaladas hace diez años y me acabo de enterar. Quedé traumada con los mensajes de texto a ochenta y un centavos. Amo a Telcel, aunque creo que me estafa, igual que el banco, y mi madre…

Mis

Aforismos ya se están devaluando…

Adiós.

* * *

Niña de papel

Soy una niña de papel pajarita llena de letras
Transplanenando tus migas subsistiendo entre escupitajos
Trocitos de corazón mi pan cocido con grafito y algodón
Subvolantes de tu alegre recortante ausencia

No extraño al que juega muñecas Barbie
Venus de suave piel pintadas por Velázquez
Solicito al que mi alma violeta entendía
Aún atrapada entre rollizas apariencias

Requiero su amable visionaria ceguera
La lúcida neblina que ignorante me amaba
Reclamo las alegrías los contentos obsequiados por
La miopía de nuestros verbos, esas palabras.

* * *

Post it para los muchachos bobos

Voy a escribirte una notita pequeña breve de dos por dos
Para recordarte que el óxido lo traes en la cabeza
Te pegaré un post it en el bigote cubriendo tu boca y así
Te haré entender que no me interesan tus labios
Con cera caliente te arrancaré el vello y los prejuicios
Con los que clasificas a las mujeres genéticas genitálicas
Ayunaré seiscientas cuarenta y dos semanas y
Dejaré crecer mis cabellos cuatro mil cuatrocientos noventa y cuatro días
Para confundir tu estúpido raciocinio estético, muchachito bobo:
¿Soy güerita química o chocolatita de colchoneta?

* * *

Posdata

Los poemas son un despeñadero, a veces, también son un retrete para bulímicos.

Fluxus

2007-07-25T13:00:00.000-07:00

Arte = vida

El arte de posguerra es una suma, una multiplicación. Es un puesto del mercado sobrerruedas en el que igual encuentras un fusil roto al lado de una braga posmoderna, un zapato viejo sin par o un libro de comida tailandesa en sánscrito. Lejos de tratarse de la creación de nuevos estilos, lo que las posvanguardias representaron fue un estado de ánimo, surgieron como una reacción frente a las formas, no las figuras o imágenes sobre los lienzos, sino los modos en que se llevaba a cabo la práctica artística.

Estrella de este tipo de búsqueda fue el movimiento Fluxus, cuya vida transcurrió entre inicios de los años sesenta y mediados de los setenta; en éste se pretendía restaurar el vínculo entre arte y vida, generar un proceso en el que los artistas intervengan en su realidad social, pero no simplemente a través de un producto posiblemente crítico que quedase resguardado dentro de la jaula museística; no, no se proponían tanto tratar temas sociales en su obra como lograr una praxis vital, en la que el nuevo público —y, por qué no decirlo, protagonista— fuesen el obrero urbano, las amas de casa y sus familias.

El juego es un elemento de suma importancia en la ideología Fluxus; para Georges Maciunas, se concibe como una forma de entender lo cotidiano, manteniendo una actitud lúdica ante la vida, explorando la posibilidad de aportar humor y distracción. Cualquier tontería podría concebirse como arte, disfrute. A tal grado llegó la convicción de Fluxus que, seguramente, ahora se burlarían de estar siendo reseñados y leídos como “estrellas”; sus cánones rechazaban las nociones de héroe y autoría. Les repugnaba y buscaban desaparecer la noción de artista; destruyendo al ego es como lograrían que el arte dejase de ser absurdo e inútil y “se convertiría en una fuerza capaz de cambiar una sociedad cerrada e intransigente”[1].

Un papel muy importante en la desprofesionalización y la apertura en la distribución u observación del arte fue el que jugaron los materiales. Como lo dije al inicio, se trata de una suma o multiplicación. Fluxus abrió su propia tienda —antítesis de The Factory, de Andy Warhol—, en la que se vendían objetos Fluxus a precios de risa —considerando que son apreciados como objetos de arte y que, actualmente, en una subasta de Sotheby’s no bajan de los cinco mil dólares y llegan hasta centenares de estos—, entre veinte centavos y cinco dólares (aunque casi nunca se vendió nada). Igualmente encontramos en los nuevos medios, como el video, los performances y happenings, una forma de confeccionar arte para todos, que sirviese como elemento de recreación sin, necesariamente, ponerse al servicio del capitalismo y el ego artístico.

Los collages, la fotografía, el video, los performances y happenings fueron la posibilidad ideal de ampliar el alcance artístico, de intoxicar a la sociedad con arte, debido a ciertas características inherentes a estos; el primero debido a la pobreza —es decir, sencillez, facilidad de conseguir— de sus materiales; los segundos por su factibilidad de reproducción, y los últimos por su efimeridad y la vía que representaban para huir del confinamiento de los museos y galerías. Los happenings son los que en mayor grado enriquecen la idea de la participación activa del público, que —insisto— se convierte en protagonista de la acción, así lo conceptualizaba Wolf Vostell: “Mis happenings constituyen un encuentro entre mi yo y el yo del público. Mis ideas proporcionan iniciativas a éste último y colocan a los participantes en el centro del evento. (...) Yo elaboro previamente las ideas y la estructura primaria de su ausencia de interrelación y el público debe dejarse ser”[2]

Obras de artistas reconocidos como integrantes Fluxus son Jardín de televisión (1974 – 1978), de Nam June Paik —una serie de aparatos televisivos colocados aleatoriamente entre la vegetación y emitiendo un misterioso resplandor; Paik trabajó con televisores después de comprarlos al haber invertido en la bolsa y perder; para él esta instalación buscaba enfrentarse a la dominación de ese aparato invasor, al mismo tiempo utilizándolo como medio (este artista es también conocido por sus video-collages), decía: “La televisión nos ha atacado durante toda nuestra vida; ahora estamos devolviendo el golpe”[3]— y Pintura para el viento (1961), de Yoko Ono, en la que encontramos una bolsa de semillas suspendidas frente a un trozo de tela con una perforación acompañadas de las instrucciones de uso: “Córtese un orificio en una bolsa llena de semillas de cualquier clase y colóquese la bolsa donde haya viento”. Aquí lo que produce el encanto es la simplicidad del momento, su instantaneidad y la belleza natural de ver un elemento tan cotidiano como las semillas pincelando sobre el cielo. Lo efímero y, sin embargo, repetible de la experiencia.

Ahora, ¿cómo lograban sobrevivir estos artistas, videoastas y performanceros?, ¿cómo con un arte cada vez más inmaterial, en el que no hay producto cuando éste es tan importante para la industria cultural? Arte igual a vida, no debía haber separación; Maciunas llegó a construir cerca de treinta fluxhouses empleando a artistas como obreros, en el que ellos mismos vivirían sin la necesidad de depender del mercado artístico. La abolición del ego y el arte como praxis elitista fue fundamental para desdibujar los límites entre éste y la vida, para equipararlos totalmente, retomando la idea de Mardsen Hartley sobre el Dadaísmo: “Ninguna cosa es más grande que cualquier otra, y esto es en definitiva, el primer rayo de esperanza que el artista puede descubrir en la banalidad de la trascendencia con la que se ha cargado el concepto arte”[4].

[1] Les debo la cita, por ahora. El libro — lo único que sé es que se titula El video y las vanguardias históricas— está en la biblioteca de la UABC. Tengo tan sólo unas copias que obtuve en la época en que si me preguntaban qué significa APA, habría contestado que es el diminutivo de papá. ¡Ah! La frase es de Maciunas, el “líder” del movimiento Fluxus.
[2] Happening," Enciclopedia Microsoft® Encarta® 2000. © 1993-1999 Microsoft Corporation.
[3] Chueca, F. e Ibeas, J. (Trads.). (1999). El arte del siglo XX. México: Plaza y Janés. Pp. 356.
[4] Marsden, H. (1914). “The importante of being Dada”, en la conferencia Adventures in Arts.

L’art.

2007-07-18T14:57:00.001-07:00

Sur statuettes d’ éléphantes,
l’art voyage auge une terrasse bleu
et, vain, hurler:
“Mon amis, vous tous êtes fou!”

* * *

Sobre estatuas de elefantes
el arte viaja a través de una terraza azul
y, vanidoso, grita:
“Mis amigos, ¡todos ustedes están locos!”

Prolegómeno para la Historia del ojo

2007-07-18T14:53:00.001-07:00

Una embarradita sobre el Impresionismo

Ciertas cátedras sobre arte podrían muy bien titularse como Historia del ojo —recordando cierta famosa novela del francés Georges Bataille. No es casualidad que para Marx el ojo no haya sido siempre humano, sino que adquirió esta característica a través del tiempo y la práctica; afirma éste en sus Manuscritos económico-filosóficos de 1844: “La formación de los cinco sentidos es la obra de toda la historia universal anterior”[1], es decir, una de las funciones estelares del arte es la de renovar los sentidos incesantemente, crear nuevas categorías, palabras, hacer frente a la anestesia aplicada por las intensas jornadas de trabajo, dibujar nuevas metáforas que nos hagan entender al mundo. Para el dramaturgo alemán Bertoldt Brecht, “la obra de arte enseña a observar exactamente, esto es de manera profunda, amplia y grata no sólo el objeto que ella modela, sino también otros objetos. Enseña a observar en general”[2].

La aparición de la fotografía —una nueva “manera de mirar”— dilató pupilas y despertó retinas, trayendo consigo el nacimiento de una nueva tendencia pictórica, el Impresionismo. La historia de esta etapa artística surge en medio del rechazo por la obra de tres decenas de artistas, en su mayoría franceses, quienes, en 1874, decidieron montar una exposición independiente a la del Salón oficial. Entre ellos, se encontraba Claude Monet, el más consistente de sus miembros y por cuya obra —Impresión, sol naciente— Louis Leroy designo peyorativamente al grupo.

Impresión, sol naciente, un óleo de 48 x 63.5 cm. que representa el nacimiento del astro rojizo, elevándose por encima del horizonte marítimo, tiene como único objeto, en el primer plano, una oscura barca y un navegante y, al fondo, varias embarcaciones apenas visibles por la bruma de colores evanescentes y trazos difuminados. La imagen es la suma de “toscos” brochazos del pintor en suaves azules y brillantes naranjas totalmente contrastantes, matices que el observador común no encuentra cotidianamente a su alrededor. Es por esto que para Paul Cézanne, “Monet no es más que un ojo, pero […] qué ojo”[3], su función en la historia del gusto es innegable. Resulta risible recordar que apenas hace ciento veinte años Albert Wolff, en Le Fígaro, se refería a estos artistas como: “cinco o seis lunáticos —entre ellos una mujer— un grupo de infortunadas criaturas afligidos por la ambiciosa manía de reunirse para exhibir sus trabajos... Es un aterrador espectáculo de vanidad humana llevada hasta el punto de la locura…”[4]; ahora esos lienzos —a los que se les reclamaba el mostrar árboles violeta, cielos del color de la mantequilla fresca y torsos femeninos con la apariencia de una masa de carne en proceso de descomposición— penden sobre los muros de exquisitas mansiones y museos europeos.

Como un sol que nace y muere cada día, el ojo abre y cierra sus puertas cada noche, el nuevo gusto deviene en paradigma y lo que el verdadero artista —ese meticuloso y paciente vouyeur del mundo— hace es no permitir que cada percepción y sensación de nuestro cuerpo —y no únicamente el ojo, he ahí un error de la historia, concentrarse de manera fundamental en uno solo de nuestros sentidos— se estanquen, sino que prosigan su movimiento, que continúen la fiesta de las impresiones.

[1] En Sánchez, A. (comp.). (1972). Textos de estética y teoría del arte. México: UNAM, Lecturas universitarias 14. Pp. 35.
[2] Ibíd. Pp. 112.
[3] En Triado, J. (coord.). (2001). Monet. España: Susaeta. Genios de la pintura. Pp. 95.
[4] En Wechsler, H. (1953). French Impressionists. Estados Unidos: Harry N. Abrahams. Pocket library of great art. La dizque traducción es mía, oops...

Copyright

2007-06-26T11:23:00.000-07:00

Este divertido texto —escrito en el 2001, por los argentinos Jorge Maronna y Luís María Pescetti— es una novela sobre una novela; no, una novela sobre alguien que escribe una novela tomando fragmentos de otras novelas… no…

Copyright es la imagen en la caja de cereal de un hombre con una caja de cereal con un hombre con una caja de cereal con un hombre… Una narración hilarante que nos lleva por encima del realismo mágico, el surrealismo o el barroco. Con personajes tan cómicos como los del cine (o la realidad) mexican@: El doctor Anastassi, un científico que debe decidir entre su ética profesional y su madre secuestrada, el Presidente, un besa-eunucos y seduce-jovencitas que —en plena época electoral— es extorsionado y manejado como un títere por Gunther, un cuidadoso e inteligente mafioso interesado en la industria del “trigo”; Fritz, un mayordomo cono instintos bélicos, o Amparo, una muchachita que saca copias en una editorial y está perdidamente enamorada de su vecino.

Alrededor de éste último es que gira la historia: Lucas Modím de Bastos no descansará hasta conquistar a Michelle, mujer de Gunther, quien para entregarse a él sólo pide una cosa: el manuscrito de una novela; para lograrlo Lucas hará lo imposible, iniciándose en el camino literario y dándose piques con la ortografía, gramática, sintaxis y retórica, para reunir en su novela a un Aureliano Buendía quien por fin es ascendido a capitán y que conversa con el insecto Gregorio Samsa, a Lady Chatterley y Madame Bovary, Lolita y Justina, entre otros; es decir la fiesta —y la resaca— de las joyas de la Literatura Universal.

Una novela llena de casualidades y absurdos que logrará hacer pasar un buen rato a cualquiera que la lea, pero cuya compleja intertextualidad sólo permite que los verdaderos apasionados de la lectura comprendan y disfruten por completo.

Maronna, J. y Pescetti, L. (2004). Copyright. México: Punto de lectura.

Cosmología

2007-06-26T11:18:00.000-07:00

Debimos haber nacido estrellas
Los millones de años luz distanciándonos.
Sol, yo, para deslumbrar tus ojos gastados
Prohibir tus besos de caníbal gato vampiro.
Una porn star puta cool pop
Con inmensas filas frente a su alcoba
Más de nueve planetas girando en derredor.

Macanudos guardias asteroides padrotes
Dividiendo la sección VIP de tu lumpenproletariedad.
Tú, allá, a la lejanía
Intentando penetrar con tu brazo espiral
Los huecos de Kirkwood, para alcanzarme a mí
Más que tu estrella, tu vía láctea, tu universo.

Nuestro encuentro, parido por el colapso gravitacional
De nubes de algodón y brillantina rosa,
Apariencia de un error, casual casualidad de big bang
Estallido del revólver de un dios que olvidó ponerle el seguro;
Se planeó de principio a fin, alfa a omega.
Aquella, madre de Albert; E, ermano de Einstein
Pariente de una resonante H que, en Hubble, no es muda.

Este cruce está regido por principios cosmológicos
Más no acepto lluvias meteorológicas sobre tus mejillas
Si no respondo cuando me dices “te quiero”;
Mi alma de femme fatale está acostumbrada a deslizarse
Entre escondites, agujeros negros y looks de nova resplandeciente.

Mujer, astro de fulguraciones, variable cada veintiocho días;
Cafeida, no admito astrónomos aficionados
Planeo lecciones intensivas de amor interestelar
De no ser un cosmólogo erudito, te advierto:
Mantén tu cuerpo celeste a resguardo.

Asalto lingüístico

2007-06-13T16:48:00.000-07:00

A mi amigo Román, lindo Shrek.

Amor posmoderno
Encontrarnos en ese nuevo espacio urbano
Donde gastamos todas las palabras
De gente sencilla, amantes normales
Mensajitos celuláricos celulíticos piel de naranja
Eléctricos correos electrónicos
Que nos dejan sin vocablitos para este poema.

Urgir corriendo por las letras
Asaltar los supermercados, las tiendas departamentales
Robar los empaques de Scrabble
Vaciar sus cajas de fichas
Para armarte estos versitos.

Forcejear con las misses en el jardín de niños
Dejar a los infantes sin juguetes didácticos
Hurtar los caracteres de todos los libros:
Cuentos infantiles, revistas para adultos
Novelitas rosas y literatura de divulgación

Sorprender a las abuelitas despojándolas de sus recetarios
Apropiarnos de sus términos culinarios
Aprendidos de la tatarabuela que estudió gastronomía en París
Y con ellos cocinar nuestra propia historia
De merengues y bizcochos
Gomitas, yogurt o gelatina de limón.

Con las tijeritas de mis dedos
Recortar de los periódicos locales y extranjeros
Rocambolescas palabritas tan inverosímiles como nosotros mismos
Y al estilo dadá hacer performances amorosos en las esquinas
Comernos diez rosas salmón anaranjado a besos
Simulando ser estudiantes de teatro vanguardista.

Posmodernamente contagiarnos de egoísmo
Carcajear sentados frente al engentado y concurrido boulevard
Charlar sobre operaciones con láser y licenciaturas en línea
Saquear hasta el último teclado dejando al computador silencioso
A la lengua muda, el cuaderno sin grafías, la fonética sin sonidos
Mofarnos hasta lucir ridículos por este asalto lingüístico
Y rechiflar de la risa al haber dejado al mundo analfabeta.

Ausencia surrealista.

2007-06-04T09:55:00.000-07:00

A Remedios Varo, a todos mis muertos. Por sus imágenes y la fantasía con la que me llenó en la adolescencia.

Sos mi Benjamín Peret
Yo vuestra pequeña Varo
Tú, subversivo y reaccionario bajo un disfraz burgués
Mua, minúscula, frágil, vistiéndome de diamantina
Dos niños perdidos
Atrapados en la copa de un sombrero
Masculino él, sin saber que ama
Femenina ella, no distingue realidad de fantasía.

Logicofobista se niega a entender
El surrealismo de tenerte sin tenerte
Cuando entre sueños de redes cibernéticas
Navegas junto a ella.

Dulces Remedios los que me da tu presencia callada
Hilar la luna con dedos de seda
Y con su luz dar vida a las aves
Garabateadas con las uñas sobre papel estraza.

Notar esa ausencia tuya, hiperrealista
Al visitar a mi abuela en domingo
Y encontrar entre sus piernas una mariposa dorada
Saltar con Ángela sobre el piso de colores
Obtener la música de tu silencio
Más tarde, filosofar con la niña
De seis años y zapatillas rosadas
Sobre el dolor, las muertes, las despedidas.

Atisbar en todo la palabra poesía
Salir y, con la barba y el bigote,
Atracar el amor
Y monociclar en ellos
Caer en la cuenta que la calle de tus infancias,
Llena de viejos columpios tristes,
Tiene nombre de mujer poeta.

Quien inicia el amanecer.

2007-05-28T20:33:00.000-07:00

Discutiendo quién inicia el amanecer, Miss Colitis — longitudinal, altiva y delgada señorita, casi tan plana como algunas, con los bucles enroscados sobre su cintura, de ondulante tez apiñonada—, se enfrenta cuerpo a cuerpo a Doña Gastritis —viejecita forma de bule, pancita caguamera, pera dorada, entrañas texturita de pasa— sobre un ring que es mi silueta, tu pensamiento, una oración de mi madre.

Las cinco campanadas del reloj morado eléctrico de tus vellitos, inician el primer round, donde la muchacha, enroscada en el cuello de la obesa, y violando las más elementales reglas de etiqueta, sofócale con emoción enfermiza. Esta a su vez la ataca con singular enjundia rebotante, catapultándose en las cuerdas de mis horizontes, hasta sudar, secretar, transpirar.

La niña bien, fresa, acomodada, de familia y descendencia de los Colon, saca de un bolsito sus agujas macramé y, una vez pulidita la tapa, afilada como lanza, las encaja en puntos, según ella, estratégicos. La otra siente al inicio unas leves cosquillas entre las lonjas, después se le corre el rímel, se termina el aire, eructos la abochornan y un torrentito de baba comienza a parir.

Ya veterana, la señora G sabe de las debilidades de esas mujercitas: dolores lumbares, siempre usando tacones y vestidos apretados; se apropia de una silla y ¡plas! objetivo logrado: Commedia dell'arte, cuánto celo hay aquí: La chiquita boya en medio del aluvión, la carne pequeña, los labios tan tiernos, el cliché en el dedo del narrador.

Agitación es lo que inunda mi escenario; ácidos y fluidos pépticos atacan este “teatro de la teología a topes”, hasta desbordar la incomprensión de mi organismo; el movimiento amenazando la caída de una máscara colonial o una cabellera gástrica. La plétora continúa y el primero en comenzar su asfixia es el abdomen/árbitro/vendido.

Esta gorda no flota, va cayendo al fondo del abismo intestinal, no sin antes llevar con ella esa pierna popotito de su rival de males, fundiéndose y confundiéndose entre sí, sumándose a un juez atolondrado de líquido en los pulmones, tristeza corazonera, cansancio intrafamiliar.

Sus vistosos trajes de color lustre brillante se trocan arcoiris surgido de esta madrugada lloviznoza; cadáveres de luchadoras pesan como la muerte de un padre, el desdén de su esposa, el silencio de un hermano. Es aquí donde entiendo que no se trata de un sueño surreal; así comienza el día, hola mañanita mía: ¡aH! ¡Cómo chinga este dolor!

Postal.

2007-05-28T19:34:00.000-07:00

Tu cuerpo: un árbol repleto de estrellas.

Mi mente: una olla hirviente llena de frijolitos.

Precaución

2007-05-26T10:38:00.001-07:00

El exceso de la práctica hermeneútica puede ser dañino para su salud.

Acerca del poema que se me extravió mientras dormía

2007-05-25T09:19:00.000-07:00

Mi cuaderno es un lápiz un mapa una pluma / una brújula tu cuerpo una carta de navegación / un borrador que transmuta mis textos / un desliz de palabras alientos / quimeras que exigen explicación /

“No todo lo que ignoras es una mentira” /

Voces de advenedizos espías / disfrazadas de monjas en un monasterio / hermosas putitas en las esquinas / mujeres vampiro dentro de un ataúd revestido de seda / sacerdotes impartiendo misa desde el púlpito / políticos y artistas en conferencia de prensa /

Todos asaltando de una vez / borrando la retina de mis sueños / elevando la alanina aminotransferasa perdida en mi barriga / omitiendo en mi memoria todo aquello que no es una pastilla blanca / una cápsula sabor sangre gusto jitomate / un nombre que no es el tuyo /

Aquí lo que ocurre (¡perdón!) / es que la poeta de pronto se fantasea mujer / mujer poeta / y lo soporífero de la vida se envuelve pesadilla / el pantoprazol y la ranitidina desdibujan un poema / absurdo triste iluso desvanecido inaprehendido / cuya sopa letrada ciento veinte veces / un conejito vomitado / con el papel blanco, de líneas azules, todavía en el hocico / acaba de comer.

APA 2: Belleza y vitalidad

2007-05-21T13:42:00.000-07:00

Algo así como una continuación de la economía sensorial. Textito meramente educativo, hice lo posible por no meterle mis complicadas opiniones heterodoxas. Va:

La belleza se presenta por primera vez como una preocupación central en el arte con los griegos; a pesar de su aparición en los diseños geométricos del arte abstracto neolítico, es con la filosofía platónica con la que se inaugura el problema de la belleza. “Lo bello es difícil”, concluye Platón en su Hipias y, aunque esto es cierto, nos puede parecer extraño que ese sea el resultado final de una extensa y profunda reflexión; entonces es posible encontrar en su pensamiento a la belleza como un carácter general que aparece en todas las cosas y es común a todas ellas, presentándose de una manera dual: por un lado tiene una cara sensible, es proporción, orden, medida y armonía, una idea resultante de la influencia de los pitagóricos. En su faceta trascendental e idealista, la belleza es una dadora de unidad, un requisito fundamental para la existencia humana.

Esta idea fue desarrollada por Plotino en el siglo III y tendría una enorme importancia en el pensamiento medieval y la teoría de la luz, basada en la metáfora de una belleza que trasluce en los cuerpos sensibles, un Uno que irradia sobre las cosas, las cuales serán mucho más bellas cuanto más cercanas estén y participen de la emanación.

Aristóteles considera la belleza como un valor en sí mismo aceptando la tradición pitagórica de la proporción. Una palabra clave en su concepción es la de agrado, pues es para él un referente muy importante para considerar bello a algo. Sólo de áquello que tiene una magnitud clara y definida, y puede ser aprehendido por los sentidos se puede predicar belleza.

En la Edad Media es la teología y no la estética la que nos ofrece un marco de reflexión acerca de esta materia, así encontramos en San Agustín a la hermosura como “La armonía de las partes acompañada de cierta suavidad de color”, pero, ¿de dónde surge ésta armonía? Un texto agustiniano nos habla de tres rasgos fundamentales: La moderación, la forma y el orden, “Allí donde se encuentran estas tres cualidades en alto grado, —nos dice— hay grandes bienes; donde son pequeñas, hay bienes pequeños; donde faltan, no hay ningún bien”.

El problema de la belleza fue abarcado por muchos teóricos más: clérigos, arquitectos, artistas y, más recientemente, científicos; durante mucho tiempo estas dos concepciones —la belleza como idea trascendental o como armonía y proporción— permearon el pensamiento filosófico y es hasta el siglo XVIII, cuando se comienza a hablar de la crisis de la belleza, la cual se ve desplazada por otras categorías como lo sublime, lo pintoresco, terrorífico patético, etcétera. En las pinturas de Francisco Goya, William Blake o la literatura de Francois Rabelais encontramos rasgos distintos a la belleza que, sin embargo, nos atraen.

Poco a poco y más tarde de una manera acelerada —con los vanguardistas de inicios del siglo XX— se volverá a una búsqueda de la antigua vitalidad en el arte. Un ejemplo muy claro de ello son los futuristas, quienes buscaban —a través de su pintura y escultura— captar el movimiento y la velocidad, transmitiendo una sensación de dinamismo; también el grupo japonés Gutai, conformado por artistas como Morimura, Shiraga y Yoshihara, quienes participaban en performances y happennigs en los que se ponía a prueba la resistencia del cuerpo.

El arte contemporáneo se ve casi necesariamente polarizado hacia alguno de estos dos extremos: es muy difícil encontrar artistas en cuyos trabajos se refleje tanto la vitalidad como la belleza; siguiendo la línea tradicional, hay quienes aun pintan flores, caracoles y hermosos paisajes, mientras otros buscan líneas mínimas de expresión mediante instalaciones, esculturas u objetos encontrados que —muchas veces— poco dicen al espectador.

¿Es posible encontrar esa maravillosa obra vital y bella? A esto contesta Herbert Read: “Podemos imaginarnos una obra de arte ideal en la que la vitalidad y la belleza estén plenamente presentes y perfectamente equilibradas; tal vez se vivía este momento al pintarse el bisonte de Altamira”.

Consultas:
Bozai, V. Historia de las ideas estéticas en Conocer el arte no. 16.
Ibeas, J. (1999). El arte del siglo XX. México: Plaza y Janes.Read, H. (1955). Imagen e idea. México: FCE

Imágenes que quisiera haber pintado.

2007-05-21T08:56:00.000-07:00

La confitería de tus loquellam amenazando la minúscula extensión de mi cordura.

Pendularme en la medialuna de tus rincones.

El limbo bajo la escalera con tu atisbo ensimismado sobre la orilla del tejido apenas cubriendo mi regazo.

Tu circunlóquica existencia soliviantando mis faldas.

Nuestros cuerpos tan coplanares tan distanciados.

El goyesco aquelarre de tres viejas montadas en mis melancólicas orejas de gata sierva sin amo sin dueño.

Autorretrato de dama noble con hermoso esclavo poeta.

Un mundo maravilloso.

2007-05-21T08:51:00.000-07:00

“Siempre ha habido ricos y pobres, y siempre los habrá…”

La historia de Juan Pérez es la de México, la de casi sesenta millones de pobres. A través de homenajes a Tin Tan, parodias de escenas clásicas del cine de Chaplin y alusiones a películas como Nosotros los pobres, Luis Estrada crea una tragicomedia de humor, en ciertos momentos, negro; en la cual se muestra la tristeza de espíritu, la corrupción del corazón y la “filosofía” del chingaos los unos a los otros, imperantes en nuestro país.

En un México de edificios gubernamentales ultramodernos y casitas de lámina escondidas entre ellos; en donde el discurso es uno y la realidad otra, el “Pinche Pérez” (Damián Alcázar), un borrachito vagabundo con sueños de progreso, es llevado por accidente a una extraña situación en la que pone en riesgo la estabilidad de la nación y, principalmente, la carrera del ministro Lascurain (Antonio Serrano) quien, junto con sus asesores (José María Yazpik, Plutarco Haza y Raúl Méndez) decide, ante la imposibilidad de terminar con la pobreza, acabar con los pobres.

La injusticia, la falta de opciones y la profunda convicción de que su jodido estado de miseria se debe no a “la voluntad de Dios”, sino a “la bola de hijos de la chingada que manejan el mundo” y “las cosas no tienen porqué ser así siempre”, llevan a Pérez, Rosita (Cecilia Suárez) y sus compadres (Ernesto Gómez Cruz, Jesús Ochoa y Silverio Palacios) a concluir, tristemente, que: “Un día como ricos es mejor que una vida de pobres”. La única conciencia que tienen, la de la supervivencia, los impulsa a hacer lo que sea necesario para vivir esas maravillosas veinticuatro horas.

Mujer suicida:

2007-05-19T13:00:00.000-07:00

Buscando cada día su caída al abismo hermenéutico.

APA 1: Economía sensorial.

2007-05-16T01:01:00.000-07:00

En el principio era el bisonte. Y el hombre estaba con él. La vitalidad se presentaba trascendental. La belleza después surgió. El arte… ¿Qué de él, de su existencia?

E. Gombrich la niega. Principalmente la de ese Arte con A mayúscula, confeccionado por museógrafos, coleccionistas y galeros. Sólo los artistas y las obras son. Lingüísticamente es posible entenderlo como un significante sin significado. Tú y yo no recurrimos a la misma imagen cuando aparece ese fonema. En el actual cuarteto de caracteres no hay hermenéutica posible. Lo dijo antes Heidegger: “El arte es por ahora tan sólo una palabra a la que no corresponde nada real”.

Para nuestros remotos antepasados del paleolítico, sin embargo, el arte tenía una función pragmática. Representaba acción. Su estética se ve influenciada preponderantemente por una “economía sensorial”. ¿Qué es esto?: Una cierta excitación fisiológica; determinada agudeza perceptiva; la capacidad interna de religarse con los objetos y las experiencias, a través de la inmediatez de las sensaciones, evitando el proceso de racionalización que conlleva la captación de imágenes exteriores.

La belleza tiene que ver con la razón, creación de parámetros, cánones; está plagada de estatismo, es un concepto que se aprende. El vitalismo, en cambio, sufre de instantaneidad; está vinculado con las necesidades reales; se rebela contra la mortal rigidez mimética. Se desarrolla bajo una presión biológica. La vitalidad es el cuerpo mismo.

La creación prehistórica es háptica, se halla dictada por sensaciones internas más que por la percepción externa. De ahí que sea posible acentuar lo significativo; la “selección” de estos detalles esenciales es en realidad el resultado de un dictado neurológico: El alargamiento de los miembros en la imagen de los guerreros se debe a que, al correr, las piernas se sienten más largas; los enormes senos de la Venus de Willdendorf personifican a la fertilidad misma. El naturalismo en la creación artística surge por la necesidad de sustituir al objeto: Hausser cita el ejemplo de un indio sioux quien, después de observar a un investigador bocetando imágenes de su aldea, menciona: “Sé que este hombre ha metido muchos de nuestros bisontes en su libro: Yo estaba presente cuando lo hizo, y desde entonces no hemos tenido bisontes”. Este arte no está compuesto por símbolos, sino por acciones objetivas y reales. Busca ser causa. Para estos individuos lo es. No está separado de sus vidas. Es su continuación.

Para Hölderlin, “la poesía es la fundación del ser por la palabra de la boca”; algo muy similar ocurre con la imagen de algún bisonte muerto en la cueva de Altamira, el arte es la fundación del ser por el trazo de la mano. La representación provoca el acto, en este caso, la muerte. La figura es movimiento. Está al servicio de la vida.

El inicio de un juego, el delineado de una mano sobre la roca, se convertirá en forma de percepción y magia al establecerse una conexión en que signo y cosa son una misma. El dibujo es la anticipación del efecto deseado. La vitalidad consiste en la culminación del hecho. La belleza en este caso es utilitaria, debe satisfacer una economía sensorial.

Son los instintos primarios, la inocencia del cuerpo, la irrealidad del tiempo-espacio en que vivían, y la libertad ante las restricciones intelectuales, lo que permitió que el arte fuera para ellos la fuerza misma de la vida.

Consultas:
Gombrich, E. (1995). La historia del arte. España: Debate.
Hausser, A. (1953). Historia social de la literatura y el arte. España: Debate.
Heidegger, M. (1937/1952). Arte y poesía. México: FCE.
Read, H. (1955). Imagen e idea. México: FCE.

Piloncillo

2007-05-16T01:00:00.000-07:00

Complejo de alfiletero.
* * *
Palabras tan tiernas como agujas.
* * *
________________
(¡¡¡AAAAAYYYYY!!!)
* * *
Grito ahogado bajo el silencio; ese paréntesis de nuestras pieles perforadas de tristeza.
* * *

Maga Maga Mazapán. Desmoron…ánd…os…e...

Demencia

2007-05-09T13:01:00.000-07:00

Soy semilla de tu sinrazón. Némesis de la estrecha mente. Cuerpo vostro que asesina. Contradicción viva muerte deseada. El orgasmo de una mujer fea. La que más placer te ha provocado.

Cónfusión

2007-05-09T13:00:00.000-07:00

Dibujo. Una sombra de existencia. Cera de crayón adherida sobre papel. Tu inaparición visible. Vacío. Una gota de sal. Otra otra otra. Pizca de licor. Exprimo. Dudas. Malgasto verbos. Transcurro tiempos. Enceguezco espacios. Borroneo ideas. Pierdo palabras. Letras de apare id s. C nfund das... Ecstrabiadaz... ¿ ó de e t á ???

Octagujas de tristua

2007-05-07T13:00:00.000-07:00

Para el hombre araña; no es cierto, para mí que vi mi tristeza en la tuya, porque vos sos tan sólo un espejo.

Mirada tan triste tristita tristona. La tuya. (Los plagios me llenan de congoja). A mí. Exageradamente tristera tristeada. Vuestra que la miro con mis manos. Sintiendo su entrada en mis uñas. Rollitos de lágrimas tierra pegada bajo ellas. Convirtiéndose en octagujas. Piel atravesada. Sos tua. Ojos cerrados. Seguís ahí. Brillante pena. Raíz plata. Rabo de oro. Ocharañitas (des)encajadas zafándose a pesar de los mil perdones pe(r)didos. No muerta. Deseo inconcedido. Comé. Mi cuerpo. Patafísico. Gracioso. Roto. Se alejan. Octópodas corren huyen. Regresan tras tus cristales. Partir. Tradición siempre la misma. Corazón migrante. Costumbre inacabada. Hueco de ausencia. Cíclica aflicción. Cancliniana híbrida cultura del escape.

Del absurdo de la soledad

2007-04-30T13:00:00.000-07:00

La soledad es una doncella sin mácula. Pocos valientes se aventuran a desentrañar sus placeres, pues a primera vista luce como una triste mujer enfermiza vestida de gris. Me explico y os cuento:

Maga Maga está de mudanza, nada de trascendencia pero, al fin y al cabo, cambia de esquina. Es una necia. Ha estado retacando un esbelto estante con libros y libros y libros. Por fin consigue que doña M mayor le venda uno igual a cambio de tan sólo ciento cincuenta moneditas. El nuevo tesoro es suyo. Comienza a trasladar los pequeños paralelepípedos de colores. Lleva ya la cuarta parte de un duplo. De pronto, el viejo amigo librero comienza a tambalearse. Su peso se viene sobre la Maga. Ella lo sostiene. Intenta pensar. Es una tonta. No funciona en la vida práctica. Nunca aprendió a utilizar el VHS. No sabe poner bien el cerrojo a su casa. Le echa demasiado jabón a la ropa…

Necesita deslizarse hacia la base del cachivache. Ahí está el problema. Se le ha zafado una pequeña tablita. No puede tomarla con las manos. El mueble le caería encima. Trata de asirla entre los dedos de los pies. No lo logra. Insiste. Negativo. Vuelve. El resultado es el mismo. Por cuarta vez. Igual. Se siente como un@ Oliveir@. Pretendiendo enderezar clavitos. Buscando terrones por los suelos. Obligando a Talita a que le pase el mate a través de un frágil puente. Absurdamente cortazareana. Vomitando conejitos. Con la casa tomada. A la quinta escucha una vocecita. (Y no es Dios):

— ¡Maga Maga! ¿No me ves? Estoy aquí…
— ¡Levi!

Leviatán es un enorme oso. Café y peludo. Portando una gigante y naranja gabardina. Un compañero de infancias y adolescencias. El hermano mayor que siempre quiso tener. El brazo sobre el que lloró tantas madrugadas. Aquél con quien imaginaba bailar “Adiós muchachos”. El único que decía: “Sí, poné ese tango, aunque nos deprima, que ya luego nos endulzamos la vida con un panal de miel”.
Está sentado sobre una silla de metal, mirando sus años en el espejo. Se desliza para ayudarme a detener aquello que en algún momento me pareció un armatoste. Siento su mano de peluche sobre mi hombro. Termino de vaciar los anaqueles. Le doy un beso. Que es un gracias.

Billete de seda

2007-04-27T13:00:00.000-07:00

Maga Maga se levanta presurosa. Cuarenta minutos tarde. Decide vestir de azul raíz. Introduce algunos tomatitos víctimas en su bolsa. No olvida ponerse su sombrero. Sale corriendo. Sube al autobús. Pasan cinco minutos. Su corazón comienza a latir rápidamente. Hay un hormigueo en su cabeza. Abre su morralito. Dentro, sólo lindas esferitas sonrojadas. Ni un quinto. Piensa. Va retrasadísima. ¿A quién acudir? Decide hablar con el Chofer.

— Señor don Villano ¿Sabés vos? Que Maga Maga ha olvidado el monedero y se tiene que bajar aquí. Solo tiene estos cuatro peniques. Llamará a un amigo para ver si la lleva a su destino...
— Hermosa niña, así está bien y no os tenés que bajar. Os llevo.
— Usted siempre tan amable, pero tengo que transbordar y no tengo un céntimo conmigo.
— Os presto, no os preocupéis ¿Cuanto necesitáis?
— Diez moneditas de oro, si es usted tan lindo...
— No, cómo, tomá, para que no tengáis problemas.

El villano, un camionero de toda la vida, venido de tierras agrestes, que conoce a la Maga desde que era una pilla chiquilla, le entrega un billete de seda que equivale a cincuenta moneditas de oro.
— Tené más cuidado pequeñuela, y poneos la cabeza donde va— dice con sonrisa bondadosa.
— Promesa —Contesto— Acordaos de vuestro Parral y yo lo haré de mi monedero.

Cuando Maga Maga se baja del camión cruza esa escandalosa avenida principal. Sabe, por las cosquillas que siente en el vientre, que este día va a ser bueno y más gente a su alrededor estará sonriendo.

Para todos aquellos valientes y tristes a quienes no logramos entender

2007-04-25T13:00:00.000-07:00

Balancin Arriba Abajo. Me recuerda una historia de patos. Pepper Pepper. No soy un pimiento. Cua Cua.

Sonrío por vos. Columpio tristón. A un lado la luna. Del otro el sol. Enfrente ¿quién sos?

(Mal plagio a Sabina)

Y estas argollas que me sostienen. Me recuerdan otras cadenas. Que provocan tantas aflicciones. Que por otros pesares. Nos atan.

Poemañana de domingo

2007-04-15T13:00:00.000-07:00

Para Tianamaría, que me ha dado tantas tardes dominicales.

Poemañana de domingo / Día tardero de Bing / Brazo de Anamariabrazo / (h)Ay, helado de fresa / Framonitos de armar / Amorpapel de tía / Tupoesía de madre / Misospecha en la sangre / Secretos, Ana, secretos / Sordo cariño palabrero / Papirolas de papel china / Cajas de arroz con pollo / Palabras. Letras. Tardes / Teléfonos. Recetas. Telas / Todo eso es Tianamaría / Té. Tacita. Tetera.

Lección Anti-Sem(ag)iótica.

2007-04-14T13:00:00.000-07:00

En memoria de Julio Cortázar, quien nos legó las instrucciones para entender las pinturas famosas…

“¿Dónde quedó la bolita? ¿Dónde quedó la bolita?”

Hieronymus Bosch, en realidad Van Aken, mejor conocido como El Bosco, es calificado por algunos como un visionario. Su trabajo, lleno de simbolismo, esencialmente en obras como “El jardín de las delicias”, “La nave de los locos” o “Los siete pecados capitales”, sin embargo no excluye representaciones de momentos más cotidianos. Instantes aespaciales. Repetibles. Atemporales. Prefuturizados.

Signo. Significado. Significante. Qué.

Jerónimo seguro tenía una máquina del tiempo.

Un óleo sobre tabla. Dimensiones medianas. Cincuenta y tres por sesenta y cinco centímetros. Pintado a finales del siglo XV. Alemania. Ahora encarcelado en algún museo municipal.

Su título, “El prestidigitador”.

Lectura: Año dos mil siete. Tijuana. La cinco y diez. Esquina de la zapatería “El trébol”. Ruido de tráfico. Olor a churros con azúcar. También gorditas de nata. Seis de la tarde. Gente, mucha gente, pasa. La mujer vino tinto es yucateca. Los tres hombres michoacanos. El de aspecto clerical y la monja llegaron de Puebla. La gorda señora de verde es uno de los tres cómplices.

“¿Dónde quedó la bolita?... ¡Hagan sus apuestas!”

El sombrerero de copa vive en uno de los suburbios. El pequeño perro apareció frente a su puerta una mañana. El enano de pelos castaños surgió de entre las piernas de su hermana. La lechuza es sólo un mono de peluche. Ya lleva seiscientos cincuenta pesos. Un buen día. Sólo tres rondas más. Comprará esa túnica hilo luna de plata. Es un esclavo de la moda.

“¡Se cierran las apuestas!”

La mujer de color salmón no asimila su pérdida. Trescientos pesos. La despensa de la semana. Ella siguió el curso de la pelotita. No puede ser. El abdomen comienza a punzarle. La espalda le pesa. Recuerda la historia del Pípila. Su libro de cuarto grado. La maestra Floridalma. La losa sobre el cuerpo de Juan José Martínez. Las manos le tiemblan. Sus rodillas se doblan. Como el insurgente a la Alhóndiga de Granaditas, una mosca penetra su boca. Se siente desvanecer.

Mil esferas de un tornasol transparentoso comienzan a brotar. Caen justo sobre el ilusionista. El vómito es tan ácido (pH 1) que derrite las moneditas en su bolsillo. Los billetes se estropean instantáneamente. Adiós hilo luna de plata. No puede moverse. El cerebro paralizado. Los nervios congestionados.

El tipo con cara de bobalicón no pierde el tiempo. Jala la bolsita con el dinerito restante. Corre por el andador. Se pierde a lo lejos.

Por un lado pasan apresurados los camiones verdes. Los veloces taxis rojos. A la distancia, lentamente, una patrulla. Detrás, una ambulancia es rebasada por una tortuga.

Dulce de limón

2007-04-04T13:00:00.000-07:00

Limón dulce de limón
Dulce de limón dulce
¿Qué eres?

Dulce de limón es:
Empaque amarillo y verde con la leyenda “Forttuna foods”
Azúcar, jarabe de maís (así), acido cítrico, aromatizante artificial
Sugar, glucose syrup, citric acid, artificial flavour

Es recuerdo de la infancia
Dulzura en mis papilas gustativas
Alegría por tus labios en los míos
Una tarde tirados sobre el pasto

Verde azúcar
Dulce de limón
¿Quién eres?

Dulce de limón es hombre rubio
Molestando en el autobús doscientos ochenta y uno
Recordándonos la miseria humana

Es un albañil sin paga
Padre angustiado
Sinaloense en tierra ajena

Dulce de limón es Sergio
Afligido
Suplicando

Edulcorada tristeza a las diez de la noche
Insulso anhelo de llegar a la clínica
Con las tantas y tantas monedas requeridas

“Y por eso no hemos podido ir a cobrar a Rosarito
Porque mi patrón que sí está un poco llenito
(Y además no traía puesto el cinturón, en mi lugar, gracias a Dios, sí había…)
Se dio un golpe en el pecho y apenas salió del hospital, en donde sigue mi hijo…”

El dinero entra poco a poco en su mano
La bolsa de caramelos sigue llena
“…Porque trabajamos a destajo…”

Cierro los ojos, toca mi mano
Un dulce limón dulce, que es
Sergio, mis memorias, tú.

Justificación :P

2007-04-01T13:00:00.000-07:00

Yo no puedo dejar de escribir. Escribir para mí es una necesidad. No escribir me hace sentir como una muerta. Sin escribir la vida, la vida está incompleta. Es como una pareja recién casada sin luna de miel, sin noche de bodas, sin sexo, sin amor. Podría vivir sin sexo, sin amor (eso sí: qué triste) pero no sin escribir. Aunque sólo sean estas palabras repitiéndose día tras día.

Escritura. Lectura.

Es lo mismo.

Un compañero filósofo me dijo en una ocasión —mientras viajábamos en el taxi y él cuidaba de no chocar contra el techo— que escribir demasiado nos puede volver egoístas. Que quería leer más.

Escribir y leer es lo mismo.

Yo leo tus ojos y escribo tu caminar. Si las letras me acompañan es para hablar de ti, de mi madre, mi hermana, mi tía. De aquello que leo: Benedetti me conmueve, Saramago me desafía, Allen me provoca carcajadas, y las letras fluyen. No busco perfección, no me importa la repetición de palabras ni lo sublime de una frase. No me interesan las becas del gobierno ni ser publicada por Alfaguara.

La escritura no es egoísta, en ella estás tú.

Amo escribir. Amo y busco descifrarte, gastar todas las palabras. Despertar una mañana, acostarme una noche y descubrir que he explorado todas las contradicciones posibles y ya no hay más.

Las letras, las palabras… Palabra: sirven para sentirme viva, para vivir.

Para todo lo demás, ahí está la burocracia.